Limón

Limón. Fresco aroma es tu limonero.
Cegado perfume olí en tu mirada:
sólo vi tus ojos, ya no había nada,
sólo era tu aliento algo verdadero.

Limonar bien cuidado con esmero,
donde yo libé en su flor deshojada
néctar agridulce, y fui conquistada
por aquel jardín, por aquel ¡te quiero!

Envuelta en la fragancia y aturdida
el tiempo que pasó nunca lo supe,
pero allí, por amor, perdí la vida.

Y ya nunca hubo espacio ni medida,
ni recuerdo que mi memoria ocupe
que el halo de tu aroma presentida.


Consuelo Aguayo Ruiz-Ruano

NIÑA DE BLANCAS ALAS

Niña de blancas alas, pelo negro y carita de rocío
revolotea entre mariposas doradas por los albores del sueño.
Como arcángel prodigioso abre las puertas de la infancia
y deja salir los pétalos violáceos de sueños olvidados
que se unen a las doradas mariposas
para convertirse en seres del mismo género,
se posan sobre el cuerpo de la niña
hasta dotarla de un brillo de puro oro.
Niña de blancas alas, pelo negro y carita de rocío
vuela áurea por el espacio infinito del sueño
y, como arcángel luminoso,
se pierde entre las purezas de la visión.

Rafael Requerey Ballesteros.

MUERE FRANCISCO AYALA A LOS 103 AÑOS

Escritor, filósofo y sociólogo español, Francisco Ayala nació en Granada el 16 de marzo de 1906. Está considerado una de las principales voces literarias españolas de todo el siglo XX. Licenciado en derecho, tuvo que exiliarse a Argentina durante la guerra civil dadas sus ideas políticas de izquierdas. Durante el tiempo que vivió en el exilio, Ayala daría clases en diversas universidades del continente americano. Su vuelta a España se produjo de manera progresiva, desde unas primeras visitas a partir de 1960 hasta su establecimiento definitivo en Madrid, donde fijó su residencia. Su carrera literaria es amplia y diversa. Antes de la Guerra Civil destacan obras como El boxeador y un ángel (1929) y Cazador en el alba, antologías que se sitúan dentro de la nueva vanguardia española. Tras el conflicto bélico, Ayala se muestra más reflexivo e irónico, como muestra El hechizado (1944), y tembién comienza a escribir sobre la guerra en obras como La cabeza del cordero (1945), o sobre la dictadura con Muertes de perro (1958). Su obra de ensayo se considera de gran calidad y abarca prácticamente todo el espectro social y humanista, desde temas puramente políticos hasta la música, el cine o la propia literatura, donde deberiamos destacar La estructura narrativa (1970). Como traductor, Ayala se ha encargado de tratar la obra de grandes pensadores y escritores como Thomas Mann, Alberto Moravia o Anton Zweig. En cuanto a premios y galardones, que se cuentan en el caso de Ayala por docenas, hay que destacar el Príncipe de Asturias de las letras (1998) y el Premio Cervantes de 1991, máximo galardón de las letras castellanas. Darwin y el diseño inteligente. Creacionismo, cristianimo y evolución (2007) fue su último ensayo publicado. Francisco Ayala murió en Madrid el 3 de noviembre de 2009.

"Yo he escrito desde siempre; claro, primero serían pavadas, tonterías, pero siempre estuve escribiendo. El sentido de mi vida está en la literatura, esa es la verdad y creo que la literatura es la verdadera realidad. A la vejez última he descubierto que eso de literatura y realidad es una falsa contraposición, la realidad es la literatura. La realidad real, no es real, no existe.”

“Casi desde que nací tuve conciencia de la muerte, esa fatalidad que tarde o temprano a todos nos afecta. Hay que aceptarla, guste o no guste. A veces he podido entender a los que se suicidan. Incluso les he podido respetar. Pero yo he aguantado todo lo que tenía que aguantar. Y no ha sido poco.”

“No, no creo en la inmortalidad, ojalá. Creo en la literatura, que es lo mismo que la vida para mí. Viviré algo más en mis libros, durante algún tiempo, y ya está. Ésa es toda la inmortalidad a la que aspiro.”

Descansa en paz, maestro. Tu legado lo hacemos nuestro. Gracias por tus renglones, torcidos o rectos.

ADIÓS PAJARILLOS

ADIÓS PAJARILLOS

Yo disfrutaba de un hermoso
jardín, bajo el balcón de mi alcoba.

Naranjos, limoneros, granados…
rosales y el borboteo incesante
del agua cristalina,
venero natural de la zona.


Estas delicias se completaban
al atardecer con la llegada
de bandadas de pajarillos que,
tras una larga jornada, volvían a su hogar
poblando las ramas y copas de los árboles.


¡Qué bullicio! ¡Qué algaraza la suya!
¡Cuán los admiraba!
Vuelta a casa después de volar y volar,
surcando espacios en libertad…


Cada amanecer un nuevo privilegio,
el concierto de trinos al alba
anunciando el nuevo día.
¡Cuántas alboradas compartidas!


Con el alboroto, mi mente comenzaba a
despertar y a ponerse en marcha.
Tan felices y contentos se les oía, que
me contagiaban y elevaban la moral
de mis pensamientos.



¡Se acabó!



¡Ya no existe el jardín!

Lo han negociado
por una estructura de hormigón y
mis amigos han buscado otras ramas
donde anidar.
Mis despertares son más tardíos
pero la complicidad de esos amaneceres
se deja sentir en su ausencia.



Pajarillos, si algún día pasáis por el lugar,
¡paraos en mi alféizar un instante!,

para deciros: ¡Cuánto lo siento!, y…
¡Gracias por todo el tiempo compartido!


Manuela Calderón

Lecturas: "Odas de Ricardo Reis" de Fernando Pessoa.

Este librito, 95 páginas, del gran poeta portugués, en edición de El Mundo, colección Millenium 1999, lo leí entre el 14 y el 16 de septiembre de 2008. Destacaría los siguientes pasajes:

Pag. 31: XXII
¡Cuánta tristeza y amargura ahoga
en confusión la estrecha vida! ¡Cuánto
infortunio mezquino
nos oprime supremo!

Pag. 39: 4
Mas tal cual es, gocemos el momeno,
solemnes en la alegría levemente,
y aguardando la muerte como quien la conoce.

Pag. 66: 38
No tendré más pesar
que el continuo de la vida,
viendo que con los días
tarda lo que se espera, y es nada.

IMAGINE I

IMAGINE I

SE HAN VISTO POR PRIEGO UNOS PAPELES
CON UNAS FRASES BASTANTE CURIOSAS
QUE LE QUITAN A PRIEGO VARIAS COSAS
IMAGÍNATE, DICEN LOS CARTELES

SE TRATA DE ECHARLE IMAGINACIÓN
Y LA GENTE NO PARA DE IMAGINAR
QUE DE TANTO IMAGINAR NOS VA A QUEDAR
LA CARA LO MISMITO QUE AL JOHN LENNÓN *

PUESTOS A IMAGINAR, IMAGINEMOS,
QUE NUESTRA MENTE ES COMO UNA NORIA,
LO QUE PARA ESTE PRIEGO QUEREMOS

Y QUE EN VEZ DE PERDER PRIEGO SU HISTORIA
A UNOS POCOS ENTERADOS PERDEMOS
¡AH ¡ ENTONCES PRIEGO SERÍA LA GLORIA.

*ya sé que Lennon no lleva el acento ahí, pero es que si no, no me rimaba……

Ilde Pérez 22-X-2009

Lo de Alcorcón

LO DE ALCORCÓN


Por Enrique Alcalá Ortiz


Padecen los madrileños
una hazaña invertida
pues perdieron la partida
con los que son muy pequeños.
Y le quitaron los sueños
orgullosos y altaneros
un equipo de artilleros
que formó mil sarracinas
con sus cuatro jabalinas
y más disparos certeros.

Que sea una humillación,
vergüenza o iniquidad
está por ver. La verdad:
estos chicos de Alcorcón
han convertido en bufón
a un equipo con historia
haciendo de su victoria
un gran hecho inusitado.
Los madridistas han llorado
al ver perdida su gloria.

Gastan cientos de millones
en jugadores lumbreras
que cuando dan dos carreras
se duermen como lirones.
Así consiguen baldones…,
pues un equipo chiquitín,
traviesillo y saltarín
en noche de pesadilla
le clavó la banderilla
al caído querubín.

Lecturas: "El lejano país de los estanques" de Lorenzo Silva

Esta novela de mi admirado Lorenzo Silva, ganadora del Premio Ojo Crítico 1998, en edición de Destino año 2006, la releí entre el 12 y el 14 de septiembre de 2008 y me encantó. Destacaría los siguientes pasajes:

Pag. 49.- "Perelló .... , con esa gravedad de ademanes que distingue a los hombres de una pieza. Ahora casi no hay hombres de una pieza".

Pag. 59.- "Cuando un hombre tiene que abusar de la mentira para cumplir con su deber puede estar seguro de que anda equivocado de verdad o de deber".

Pag. 80.- "Hace veinte años habría podido extrañar que un guardia fuera universitario. Pero yo soy universitario y como yo varias decenas de miles de muertos de hambre que se encuentran en mala posición para desdeñar el sueldo magro pero digno que el Cuerpo paga".

Pag. 167.- ".... soy de la opinión de que el teléfono móvil es el más salvaje y abyecto atentado que el progreso tecnológico ha producido contra uno de los pocos tesoros espirituales del hombre: la soledad".

Acto público sobre el "Manifiesto por la solidaridad"

MI MUNDO

MI MUNDO

Decir mi amor es insuficiente.
Decir te quiero es tomarte en vano.
Decir te adoro es anacrónico.
Porque a estas alturas de nuestras vidas
sobran las palabras.
En ti confluyen mi espacio y mi tiempo.
Tú eres mi mundo,
carne de mi carne,
sangre de mi sangre.
Eres vida, la vida,
mi vida.

Rafael Requerey Ballesteros