LITERATURA EN PRIEGO

Lecturas: "La poetisa" de Jesús Tíscar Jandra

2012-02-20T12:29:00.002+01:00

Curiosa novela de Jesús Tíscar Jandra, XXV Premio de novela Felipe Trigo, editada por Algaida en 2006 con 341 páginas; la leí entre el 29 de diciembre de 2009 y el 4 de enero de 2010. Destaco lo siguiente:

Pág. 24.- "...., que el ser humano es avaro de bienestar por naturaleza, que los demás pueden reventar mientrar no te salpiquen la rebeca nuevo y que Unicef, Manos Unidas, Cáritas y demás organizaciones piadosas, llenas de doña felisas, son aliviaderos de conciencias hipócritas y escusas para salir por la tarde y reunirse y hacerse el chulo delante de los pobres del mundo".

Pág. 206.- " ....., cuando se tiene el alma huera y no más horizonte que el que te han tapado con un trapo negro, una le coge costumbre y hasta gusto y se pone en un aquí me las den todas, que yo no me meneo, así sea eterno. Además, ¡soy española! Yo era una Bernarda Alba sin Poncia.

AL GAUCHO SANTILLÁN

2012-02-18T13:32:00.003+01:00

Voy a hacer de concertador.

Quizás mi canto es veneno

o en cambio será ameno.

Lo que importa es no fumar

y el garguero abrevar.

Antonio: eres hombre bueno.

Dedico este gato amigo

al fiel Gaucho Santillán

con avíos de alazán,

pilcha, chiripá y facón

orlan su noble razón

y de aloja alazán.

No soy gaucho, entiendaló.

Soy de tierra verde y blanca.

que la cal la hace franca.

Me siento gaucho matrero

y en afanes bolichero

de esta Andalucía azanca.

Ve el potro y la yegua

el rico y paco estanciero

y piensa que su dinero

pujará a su parecer

como potro al nacer.

¡Maldito sea ese cuatrero!

Yo no soy de la Pampa.

Crecí entre sierra y olivos,

pero tengo mis motivos

para estar emparentado

con el Gaucho aquí cantado:

vaya mi abrazo emotivo

Rafael Requerey Ballesteros.

ASÍ CANTABAN Y COMPONÍAN LOS SEFARDITAS

2012-02-14T11:57:00.001+01:00

PARA ESTE DÍA DE LOS ENAMORADOS, ESTA PEQUEÑA DOSIS DE ESENCIA QUE INUNDA EL ALMA Y SOSIEGA EL ESPÍRITU.

GRANDE

2012-02-13T10:44:00.002+01:00

Grande te hicieron, grande,
para que tus brazos abarcaran sin problemas
mi pequeño cuerpo que cabe
hoy, en el arco de tu sonrisa.
Grande te hicieron, grande,
compensando así el cuadrado de nuestra distancia
en la ley que aplica a los amantes
de gravitación universal.
Grande te hicieron, grande,
para que al subir a La Mole Antonelliana
pudiera verte allí delante
en el horizonte de Granada.

Rocío Pérez Campaña 12/02/2012

EN QUÉ LUGAR

2012-02-10T18:50:00.002+01:00

¿En qué rincón de la melancolía
dejamos de creernos prodigiosos
bebiéndonos la vida -dura y fría-
en vasos de papel?¿ En qué silenciosos
abismos se quedaron si aliento
las hadas y sin labios nuestros besos?
¿En qué cruce de brazos nos perdimos
quedándonos sin agua en el proceso
de amarnos?...¿En qué instante nos rendimos?
¡Di qué lugar de tu alma secó el tiempo!

Mª Antonia Gutiérrez Huete

2012-02-08T22:44:00.004+01:00

Las campanas

Hoy hay campanas, campanas viejas,

campanas de plata añeja, tañendo;

pretenden muñir décadas de sentimientos

que el río pavorosofue puliendo.

Aguas abajo fueron quedando sepultados

por el barro oscuro, empapados y densos.

Sólo flotaron ligerossueños,

que en remolinos se fueron muy mar adentro,

solos y empujados por el inconsciente viento.

Río, ¡dime que el sueño no es cierto!

Rafael Ruïz

2012-02-06T20:48:00.001+01:00

Anoche, "yo había claudicado
y muerto tantas veces... mientras que tú dormías",
la niña de pelo negro, blancas manos
y largas trenzas quedó aterida ante el verso
prófugo, potente e inane de la poeta.
Tanto, tanto dolor, rompe el nácar de sus ojos
en esquirlas aceradas. Y contempla enternecida
cómo goznes rojo sangre chirrían
en las hojas blancas
al deslizarse la pluma en mañana
fría de pedernal.
De sangre arterial se va cubriendo
el papel huidizo,
hollando gruesos renglones
como surcos en besana.
La niña de blancas alas
toma con su halo,
en negro sobre blanco,
el sangrante manuscrito
y, cual paloma mensajera,
lo deposita en el regazo de la poeta.

Rafael Requerey

MIENTRAS QUE TÚ DORMÍAS

2012-02-02T17:42:00.001+01:00

Morían los nenúfares en los estanques álgidos
y un niño solitario jugaba a ser malvado.
Las nubes vomitaban el miedo en los tejados
y un perro vagabundo lamía un hueso escuálido.

Detrás de los cristales nacía un día lánguido
y siempre daba el sol en la pared de al lado.
Soñar era aferrarse a amores sublimados
y amarse era otro verbo vendido al tiempo; inválido.

Las calles eran rojas y con papel mojado
se hacía la esperanza. La humanidad perdía
el alma (y el equilibrio). Todo olía a quemado.

Vivir era vestirse de blanco en la agonía
que el mundo soportaba. Yo había claudicado
y muerto tantas veces... mientras que tú dormías.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Lecturas: "Regreso a Pau" de Francisco Benítez

2012-01-27T17:54:00.002+01:00

Obra de poesía premiada con el III Premio Juan de Mena, editada por la Colección Cántido en 2001 con 167 páginas, la leí entre el 23 y el 29 de diciembre de 2009.

Pág. 26.- ¿Qué nos traerá el mar? Las penas previsibles. Y también, aquello que ignoramos.
Fulgor inesperado, más hermoso que un sueño .....

Pág. 42.- Repite la torpeza su canción rancia.
Lo mismo, vuelve a suceder. Reparas
tuberías del corazón, y vuelve a gotear el entusiasmo, camino del agrio sumidero.
Todo se resiste a ser mejor. Sólo pervive
la constancia repetida de antiguas
carencias ya cansadas.

Pág. 50.- Un brazo. Barco ni casa nunca fabricó.
No dio trozo de pan. Ni una moneda.
No detuvo una injuria. Ni una piedra
alzó ante la turbia riada de injusticia
que a su tiempo le tocó .....

Pág. 141.- Joven ahogado en
el pozo de los días. Humedo frescor del
tiempo hondo. Tiras la cubeta, bate
sonoro el zinc la piel del agua.
Tiesa soga agarran viejas manos.
Tiras. Trina la carrucha, gorrión de hierro
preso en el patio. La cubeta sacas.
Y en el agua fresca se mecen las palabras.

SI NUNCA VOLVIERA A SUCEDER

2012-01-23T12:36:00.000+01:00

Quiero beber vida.

Deseo sorber plasma de savia en cada soplo;

pero no puedo, me siento incapaz,

me duele el alma por dentro y por fuera.

Estoy a medio camino de la nada y del ocaso.

Tanto dolor me agrieta la mirada,

me desdibuja el rostro, me desampara de esperanza.

Tanto, tanto me duele,

que no atino a dar con el epicentro de esta agonía.

Un instante, en tan sólo un instante,

he visto un rayo de luz en tu boca,

en tu mirada, en tus pómulos.

Lo he atrapado, también, con el alma.

Me he jurado que jamás lo soltaré.

Si nunca volviera a suceder, al menos, al menos…

me quedaré con ese instante toda la vida,

aunque me siga doliendo el aliento.

Rafael Requerey Ballesteros.

Lecturas: "Los mitos de la represión en la Guerra Civil" de Ángel David Martín Rubio

2012-01-20T17:49:00.002+01:00

Polémica obra de este historiador, seguidor de las tesis revisionistas, editado por Grafito con 278 páginas. La leí entre el 18 y el 23 de diciembre de 2009, y destacaría el siguiente párrafo:

Pág. 135.- Con este lenguaje es imposible entrar en polémica: no escriben historia. Y no la escriben porque - a pesar de que algunos de ellos manejen con mayor o menor acierto documentación y fuentes - el contexto explicativo es falso, está al servicio de una tesis previa y por eso cuando es necesario se distorsionan los resultados de una investigación concreta.

CONCURSOS

2012-01-17T11:44:00.001+01:00

1 La Asociación Cultural «El coloquio de los perros» convoca de forma conjunta su concurso de relato
corto y de fotografía. El lema de ambos en esta edición será «Cuentos infantiles». Los participantes podrán concursar en ambos apartados o hacerlo de manera individual en uno sólo de ellos, ateniéndose, en todos los casos, a las normas establecidas en las bases.
BASES CONCURSO DE RELATO CORTO
-Modalidad literaria y tema. Relatos cortos que se adapten al lema «Cuentos infantiles». Se valorarán la originalidad y singularidad de los trabajos recibidos.
-Participantes. Podrán concurrir a esta convocatoria escritores sin límite de edad, de cualquier nacionalidad, con obra u obras originales escritas en castellano y no premiadas en otros certámenes. Los autores que presenten más de una obra deberán cumplir de forma independiente y separada para cada uno de sus trabajos las formalidades que estas bases establecen. No podrán participar los miembros de la directiva de la asociación organizadora ni las personas integrantes del jurado.
-Extensión.
Los relatos tendrán obligatoriamente una extensión mínima de 3 folios y máxima de 5 (en tamaño DIN
A-4). Se presentarán impresos por una sola cara con un mínimo de 90 líneas y un máximo de 150 líneas en total, de 80 dígitos cada una si es a máquina o con letra de cuerpo 12 y tipo Times New Roman si se realiza a ordenador. En ambos casos, con un espaciado interlineal de 1,5 y márgenes de 2,5 cm. Todas las páginas estarán debidamente numeradas.
-Presentación.
Las obras se remitirán por correo, por quintuplicado y por el sistema de lema y plica (en un sobre se hará constar el título del escrito y seudónimo del autor, dentro del cual se incluirán las copias del relato así como otro sobre pequeño cerrado que contendrá los datos de identificación del autor: nombre, apellidos, dirección, teléfono, email y fotocopia del DNI) a la siguiente dirección:
Asociación Cultural «El Coloquio de los Perros»
Apartado de Correos 122.
14550, Montilla (Córdoba)
El plazo de presentación de escritos finalizará el día 12 de marzo de 2012.
-Jurado. El jurado, integrado por dos miembros de la Asociación organizadora y tres personas de reconocida solvencia en el campo de la crítica literaria, de la temática del concurso o miembros de alguna de las entidades colaboradoras, elegirá los trabajos finalistas, pudiendo estimar, en su caso, si la calidad de los trabajos recibidos no es la adecuada o no se adaptan a estas bases, declarar desiertos los premios. Los premios serán entregados en un acto público que se anunciará con la debida antelación.
-Varios.
Los autores, galardonados o no, facultan a la Asociación Cultural «El Coloquio de los Perros» para la publicación de los trabajos, haciendo constar en cualquier caso la autoría y procedencia de los mismos. Los trabajos no serán devueltos a sus autores. La participación en esta convocatoria implica la aceptación total de las bases y las decisiones de los miembros del jurado. El jurado se atendrá en sus deliberaciones a las presentes bases y resolverá cualquier duda que pueda surgir durante el desarrollo del concurso.
-Premios.
El Concurso estará dotado de un Primer Premio valorado en 400 euros, un Accésit de 100 euros, así como la publicación de los trabajos premiados. Estos premios están sujetos a las retenciones tributarias legalmente establecidas.

BASES CONCURSO DE FOTOGRAFÍA
-Modalidad y tema. Fotografías digitales, en color o blanco y negro, que tengan alguna relación con la temática «Cuentos infantiles». Se valorarán la originalidad y singularidad de los trabajos recibidos.
-Participantes.
Podrán concurrir a esta convocatoria fotógrafos sin límite de edad, de cualquier nacionalidad, con imágenes originales no premiadas en otros certámenes hasta un máximo de 3. Los autores que presenten más de una obra deberán cumplir de forma independiente y separada para cada uno de sus trabajos las formalidades que estas bases establecen. No podrán participar los miembros de la directiva de la asociación organizadora ni los miembros del jurado.
-Extensión.
Las imágenes deberán presentarse en formato jpg, con resolución de 300 ppp y tamaño mínimo de 512 kB.
-Presentación.
Las fotografías se remitirán por correo electrónico a la siguiente dirección: concursoelcoloquio@yahoo.es
Cada fotografía irá en un correo electrónico individual en cuyo asunto aparecerá: Concurso «El coloquio de los perros». En el mismo se indicarán: nombre y apellidos del autor, seudónimo o alias, dirección, teléfono y DNI escaneado. Además, se acompañará del título de la foto, un breve pie de foto, fecha y lugar de realización de la misma. El plazo de presentación de imágenes finalizará el día 12 de marzo de 2012.
-Jurado.
El jurado estará integrado por una selección de miembros de la Asociación organizadora y de las entidades colaboradoras que elegirán los trabajos finalistas. En su caso, si el jurado estima que la calidad de los trabajos recibidos no es la adecuada o no se adaptan a estas bases, puede declarar desiertos los premios. Los premios serán entregados en un acto público que se anunciará con la debida antelación.
- Varios.
Los autores, galardonados o no, facultan a la Asociación Cultural «El Coloquio de los Perros» para la publicación de los trabajos, haciendo constar en cualquier caso la autoría y procedencia de los mismos. La participación en esta convocatoria implica la aceptación total de las bases y las decisiones de los miembros del jurado. El jurado se atendrá en sus deliberaciones a las presentes bases y resolverá cualquier duda que pueda surgir durante el desarrollo del concurso.
-Premios.
El Concurso estará dotado de un Primer Premio valorado en 200 euros y la publicación de la obra conjuntamente con los relatos galardonados en el concurso de relato corto. Este premio está sujeto a las retenciones tributarias legalmente establecidas.

http://www.elcoloquiodelosperros.es/

Lecturas: "Sinfonía a Dana" de Carlos Benítez Villodrés

2012-01-16T13:23:00.002+01:00

Breve obra de poesía, editada por Granada Club Selección en 2008, con 73 páginas, la leí el 22 de diciembre de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág 38.- A veces se clavan, en las huertas de mi vida, saetas de ansiedad y melancolía. Cuando empieza el ataque, presto salgo a las calles, por donde van y vienen ángeles y demonios, alegrías y lágrimas.

Pág. 59.- Cae una intensa lluvia. Tu voz me reconformta.
¿Me pintarás andando por tus sueños?
¿Desaparecerá esta cruel distancia que separa tu sangre de la mía?
Ahora la ansiedad vende a lo corruptible
No puedo soportar el dolor de tu ausencia,
ni el canto de las olas que me alejan de ti.

Tiene frío

2012-01-13T17:13:00.005+01:00

(Y el mundo se ha hecho invierno)
Ha perdido la mirada
en algún lugar del viento
a donde van las palabras,
las caricias y los sueños.
(Y el mundo se ha hecho inmenso)
Anochece la esperanza
en la escarcha de sus dedos.
-Hay desiertos en el alma
que parecen agujeros-
(Y el mundo se ha hecho viejo)
Entra el aire a dentelladas
hasta el fondo de sus huesos
y le horadan las entrañas
las esquirlas de su anhelo.
(Y el mundo se ha hecho tiempo)
Crece el musgo en la garganta
del amor hecho silencio
y en su pecho flotan algas
donde ayer hubo un almendro.
(Y el mundo se ha puesto negro)
Ha cerrado las ventanas
que se abrían al sendero
y ha llenado de hojarasca
su cajón de pensamientos.
(Y el mundo se está muriendo)
...Tengo frío.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Invitación a los actos del bicentenario de la Constitución de Cádiz

2012-01-09T23:02:00.001+01:00

Estimado amigo/a:

En el año que acaba de comenzar se celebra el bicentenario de la CONSTITUCIÓN DE CÁDIZ, promulgada el 19 de Marzo de 1812, por lo que se la conoce con el sobrenombre de “La Pepa”.

Como Vd. sabe, la Constitución Española de 1812, tiene una importancia histórica excepcional ya que fue la primera Constitución promulgada en España, además de ser una de las más liberales de su tiempo; establecía el sufragio universal masculino indirecto, la soberanía nacional, la monarquía constitucional, la separación de poderes, la libertad de imprenta y acordaba el reparto de tierras y la libertad de industria, entre otras cosas. Sin embargo, solo estuvo vigente dos años.

Es por lo tanto una magnífica lección sobre la historia de España.

Además, hay que destacar que uno de los diputados de las Cortes de Cádiz, el abogado Calvo-Rubio Sánchez-Guillén, era natural de Priego.

Por todo ello, el Ayuntamiento de Priego se ha unido a esta celebración con varios actos de distinta índole que a continuación le detallo:

- Día 12 de Enero, jueves, a las 20,00 h. en el Centro Cultural Lozano Sidro. CONFERENCIA A CARGO DE D. SANTIAGO SÁNCHEZ TRAVEZ SOBRE LA CONSTITUCIÓN DE 1812.

- Día 14 de Enero, sábado, a las 20,30 h. en el Teatro Victoria. CONCIERTO DE LA JOVEN ORQUESTA SINFÓNICA DEL BICENTENARIO DE LA CONSTITUCIÓN DE CÁDIZ. Organiza: Diputación de Cádiz, Conservatorio de Música de Priego y Área de Cultura del Ayuntamiento de Priego.

- Hasta el día 15 de Enero, en el vestíbulo del Palacio Municipal. EXPOSICIÓN CONMEMORATIVA DEL BICENTENARIO DE LA CONSTITUCIÓN DE 1812. Organizada en colaboración con la Diputación de Córdoba.

Para todos estos actos la entrada es gratuita.

Como alcaldesa de Priego, le invito a asistir a estos actos y a que promueva entre sus amigos y amigas la asistencia a los mismos.

Para cualquier aclaración, no dude en ponerse en contacto con el Área de Cultura del Ayuntamiento: Tfnos. 957 708428 y 708457. Más información en la web del Ayuntamiento de Priego.

Reciba un cordial saludo.

Priego, 9 de Enero de 2012.

María Luisa Ceballos Casas.

Alcaldesa de Priego de Córdoba.

Lecturas: "Tuareg" de Alberto Vázquez Figueroa

2012-01-07T19:00:00.002+01:00

Entretenida novela de este autor canario con 283 páginas, la leí en una edición de Folio SA del año 2004, entre el 4 y el 12 de diciembre de 2009. Destaco el siguiente pasaje:

Pág. 172.- Se durmió tratando de calcular cuántos días de esperanza les quedaban, y cuántos aún por sufrir aquel martirio, y le despertó a medio día un zumbido lejano.

Resumen de la contraportada: "Aunténticos hijos del desierto, los tuareg no tienen rival en cuanto a sobrevivir en las condiciones más adversas. Gacel Sayah, el protagonista de esta novela, es amo absoluto de una infinita extensión de desierto en el norte de África. Un día llegan al campamento dos fugitivos procedentes del Norte, y Gacel, fiel a las sagradas leyes de la hospitalidad los acoge, ignorando que esas mismas leyes le arrastrarán a un aventura mortal".

Lecturas: "Casa del olivo" de Carlos Castilla del Pino

2012-01-01T11:06:00.002+01:00

Ensayo autobiográfico de este famoso psiquiatra y escritor. Publicado por la editorial Tusquets en 2004 con 508 páginas, lo leí entre el 23 de noviembre y el 5 de diciembre de 2009. Destacaría los siguientes párrafos:

Pág. 58.- Refiere la descripción que Gerard Brenan hacía de Córdoba en 1948: "Se ven niños de diez años con caras marchitas y mujeres de treinta que parecen viejas, con ese ceño de ansiedad que el hambre y la incertidumbre perpetuas procuran. Nunca antes había visto yo miseria tan grande".

Pág. 80.- En Córdoba no pasaba nada, o no podía pasar nada, porque las autoridades gozaban de un poder absoluto y delegaban ese poder en los "malos", los ejecutores como la Guardia Civil, a los que en un momento dado, se podría responsabilizar de haberse excedido en el cumplimiento del deber.

Pág. 259.- A mis 38 años me enfrentaba al bloqueo definitivo de mis aspiraciones, sin capacidad para sustituirlas. Esta desorientación respecto de la organización de mi futuro se prolongó durante un tiempo.

Pág. 305.- En los tiempos de opresión, de soledad y forzado silencio, sólo queda el recurso de retirarnos a cuidar de aquello que aún nos queda de nuestra condición de libres: leer, escribir, pensar. Pero ante todo con la obligación de pensar que es lo que podemos hacer (lo posible) para llegar a ser libres.

PARA VERTE...

2011-12-30T13:56:00.002+01:00

¡Arráncame esta costra de tristeza
o arráncame la piel, si es necesario!
Olvida este cadáver en tu armario
o déjame morir en la maleza.
¡Revísteme de hierro la cabeza
o cúbreme con piedras, cual sudario!
No quiero contemplarme en tu escenario
ni puedes maquillar tanta vileza.
No existe un horizonte en tu frontera
y -mundo- te has quebrado ante mis cejas.
(Quizás me habré cansado de creerte)
Arráncame esta espina que lacera
mi vida y volveré a ser libre ¡Aleja
de mí esta oscuridad, y podré verte!

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Lecturas: "Obras completas y otros cuentos" de Augusto Monterroso

2011-12-25T18:49:00.003+01:00

A este autor hispanoamericano lo leí en sus relatos breves con una edición de Anagrama de 1998 de140 páginas, entre el 27 de noviembre y el 3 de diciembre de 2009. Destacaría lo siguiente:

Pág. 23.- Del cuento "Uno de cada tres".

Padece usted una de las dolencias más normales en el género humano: la necesidad de comunicarse con sus semejantes. Desde que comenzó a hablar, el hombre no ha encontrado nada más grato que una amistad capaz de escucharlo con interés, ya sea para el dolor como para la dicha. Ni aun el amor se iguala a este sentimiento. Hay quienes se conforman con un amigo. Existen aquellos a quienens no les bastan mil.

Pág. 77.- De "El dinosaurio".

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Pág. 82.- El escritor - dijo una tarde en el café - que más se parece a Dios, el más grande creador, es don Juan Valera: no dice absolutamente nada. De esa nada ha creado una docena de libros.

CARTA A LOS REYES MAGOS

2011-12-16T11:21:00.002+01:00

Queridos Reyes:

Son tiempos de financias defenestradas por exigencias de guiones de avaros y sólo nos queda pedir juguetes para navegar en la vida que nos ha preparado la gente de la globalización. El juguete fue la ilusión compartida de los niños, también de los mayores y que, en estas fechas, emerge con fuerza para procurar esa mota de ilusión tan necesaria para abordar el futuro, y que alumbra con más vigor y necesidad en épocas de penuria y tristezas; pero no sabemos a quién recurrir para que nos la proporcione a todos. Los políticos no supieron. ¿A los reyes? Mal están en la actualidad. ¿A los magos? No; ya les han hurtado la chistera. ¿A los reyes-magos? Quizás no quede otra. ¿Será Baltasar quien nos ilusione? No puede, es africano y sus reinos están ya esquilmados, y los genes aniquilados por el VHN, no. ¿Será, pues, Gaspar? Tampoco, es de Asía y, aunque tienen, allí la gente y los niños trabajan a destajo y no aceptaría lo que fabrican. Tendrá que ser Melchor. Quizás, si en Colonia (Alemania) dicen que guardan los restos de los tres Reyes Magos, en una esplendorosa arca de oro gótica, junto con los euros de Irlanda, Portugal, Grecia, Italia y España.

Los que un día fueron bárbaros y pretendieron civilización al invadirnos, son los que hoy nos guían en las tinieblas, a través de dos guerras mundiales de cañones y carnes laceradas, y una tercera – que vivimos- de papel timbrado. Son ricos y sí podrían otorgar dádivas a culturas que no pudieron civilizarles. Siguen apretando, antes con cañones y ahora con tratados que ellos mismos no cumplen. Pero ellos son nuestros posibles Reyes Magos, y a Melchor, el rico, le pido la mota de ilusión, ayer de juguetes varios, hoy temeroso, exijo la devolución de lo que me esquilmaron: mis ahorros para la vejez, lo que presté por solidaridad y no me devuelven y, lo que es más importante, la dignidad democrática que perdí con el sistema corrupto.

¿Me dará Melchor los juguetes que le pido 0 tendrá que resucitar el ministro de Hacienda del Gobierno del General Serrano, para volver a la peseta?

. Motas de ilusiones para todos en el año que termina y no acaba.

Os deseo, Felices Fiestas.

Fray Liberto

Mis felicitaciones al Conde de Salvatierra

2011-12-16T08:48:00.002+01:00

A Don CAYETANO MARTÍNEZ DE IRUJO por sus difamaciones contra el pueblo andaluz.

El Conde de Salvatierra,
Don Cayetano Martínez
de Irujo y Fitz-James Stuart,
(de la saga Alba, jolines...
Vaya tela de apellido.
Parece de los Madriles,
tan alto y guapo el jodido),
nos tocó los cataplines
y pisó en resbaladizo.
Traspasó sagradas lindes
e insultó a un pueblo herido
por “señores” de su estirpe.
Sus palabras sin sentido,
D.Cayetano Martínez
(de Irujo y Fitz-James Stuart)
demuestran que está podrido
de soberbia, hasta las ingles.
Del andaluz, usted dijo
más o menos, con berrinche,
que, acostumbrado a subsidios,
no quiere entrar en trajines
de ganarse el pan y el vino.
¡Y lo dice usted, jolines,
el rey de los señoritos
que sólo monta rocines
y en trabajo es un pardillo!
Nos toca bien los bolines,
que un terrateniente rico
y presumido, nos linche
con el tópico manido
de vagancia y otros chismes.
¡Ay! Cayetano Martínez
de Irujo y Fitz-James Stuart,
no te metas, no nos pinches,
que el andaluz, por las buenas,
puede encajar un mal chiste,
mas por las malas, amigo,
puede volverse temible.
(¿Quién le manda hablar de higos
si de higueras él no entiende?)
Hace mal a su prestigio
difamando al que no tiene
más de un euro en el bolsillo,
mientras su casa percibe
subvenciones a porrillo.
Señor Conde, Sir Martínez
(de Irujo y Fitz-James Stuart),
ha pecado de atrevido
y se ha cagado en sus raíces.
La madre que lo ha parido
se flajela en los maitines
para purgar su castigo:
lo ha disfrazado de lince,
siendo un simple cebollino.
Mire usted, señor Martínez,
perdonamos su estropicio
si se baja de las crines
de su jamelgo de pijo
y se disculpa, jolines.
De todas formas bendigo
su terruño, en buenas lides,
y festejo sus cortijos
donde trabajan humildes
jornaleros con sus hijos.
Hoy me pilla usted sensible,
he ponderado lo escrito
y hasta me atrevo a decirle:
¡Feliz Navidad, bonito!

Mª Antonia Gutiérrez Huete
15/12/2011

PADRE NUESTRO

2011-12-13T12:17:00.000+01:00

Decomisan la libertad,

subvierten la inteligencia,

perforan los sentimientos,

asolan los corazones,

violan el ánimo,

acribillan lo íntimo,

manipulan el conocimiento,

queman la memoria,

enaltecen la ignorancia,

ciegan la hierba que crece bajo los pies,

paladean el infortunio del árbol caído,

crucifican a los que padecen hambre y sed de justicia,

esquilman el cuerno de la abundancia,

provocan conflictos bélicos

y se enriquecen con la sangre de los muertos.

Padre nuestro que estás en la tierra,

líbranos de caer en sus redes

porque bajo sus garras capturan al pueblo,

porque pisan moquetas fabricadas con dolor,

miseria y muerte;

porque desde sus altas torres de cristal y acero

dominan el mundo.

Padre nuestro que estás en la tierra,

protégenos de su maldad.

Padre nuestro que estás en los cielos

cuida de que siga teniendo vida propia.

Rafael Requerey Ballesteros.

Lecturas: "Poesía completa" de Pablo García Baena

2011-12-11T19:10:00.002+01:00

Magnífica obra de este autor cordobés, editada por Visor en 1982 con 246 páginas; la leí entre el 28 de octubre y el 2 de diciembre de 2009. Destaco los siguiente pasajes:

Pág. 36.- De Ronda

Jinete del suicidio despeñándose
que contiene una mano absorta en brisa.
Palma extasiada que en el azul meces
tu oscura rosa.

Pág. 59.- De Égloga a Belisa

Y tú, profundo río,
ahoga entre tus olas ya mi vida,
que tu fondo sombrío
sea la tumba perdida
donde duerma mi sien enloquecida.

Pág. 67.- De otoño en los castaños

Quiero morir de amor esta tarde en el campo.
Estoy echado solo, con Dios y mi poesía,
sobre la tierra húmeda del castañar que el viento
del otoño descrencha con su peine frío.
Mátame dulcemente, muerte que nos acechas:
ven ahora callada por el sendero,
ahora que el corazón me tiembla
de amor, que todavía puedo darlo sangrante
y destozado pero como fuente pura.

ALEGRÍA

2011-12-07T13:22:00.001+01:00

De Sueños de Mujer, Angustias González Huertas.

Lecturas: "La pirámide invertida" de Manuel Gómez Ropero

2011-12-03T19:07:00.002+01:00

Interesante incursión de nuestro paisano en el bestseller de intriga. Publicada en 2009 por la editorial Adhara con 300 páginas, la leí entre el 11 y el 22 de noviembre de 2009. Destacaría lo siguiente:

Pág. 69.- Tratando de justificar este estancamiento (poblacional), aludía a razones como: incorporación masiva de la mujer a la vida laboral, utilización de métodos anticonceptivos que llegan a toda la población, edad tardía del matrimonio, mentalidad moderna de las uniones jóvenes.

Pág. 217.- El periodista subió a su habitación (....) Pensaba como en la vida, a veces, van de la mano sentimientos contradictorios, vivencias y experiencias que sacan de uno lo mejor y lo peor al mismo tiempo, acontecimientos que cambian en un instante lo que uno creía como inalterable, hechos que lo mismo te hacen sentir la persona más afortunada del mundo, y al momento, el más desgraciado de los mortales.

PREMIO NACIONAL DE LAS LETRAS 2011

2011-12-02T13:00:00.002+01:00

El escritor José Luis Sampedro

El escritor catalán ha sido galardonado por ser «uno de los más importantes escritores vivos en lengua castellana, así como una referencia intelectual y moral de primer orden.

El escritor José Luis Sampedro (Barcelona, 1917) ha ganado hoy el Premio Nacional de las Letras, que concede el Ministerio de Cultura en reconocimiento a su trayectoria literaria y al conjunto de la obra de un autor español.
Este premio, el más prestigioso tras el Cervantes de cuantos se otorgan en España y dotado con 40.000 euros, reconoce la larga trayectoria de Sampedr, que ha publicado novelas y obras de teatro desde hace más de medio siglo, además de haber ejercido la docencia durante décadas.
El jurado que ha fallado el premio ha estado presido por el director general del Libro, Rogelio Blanco y han formado parte de él, entre otros, José Antonio Pascual, Jordi Cornudella, María José Rivera, Anna Caballé y los dos últimos autores galardonados, Rafael Sánchez Ferlosio (2009) y Josep María Castellet.
José Luis Sampedro es "uno de los más importantes escritores vivos en lengua castellana, así como una referencia intelectual y moral de primer orden en la España de la segunda mitad del siglo XX", ha destacado el Ministerio de Cultura al informar del premio. Catedrático de Estructura Económica, ex senador y miembro de la Real Academia Española desde 1990, ha conciliado el desempeño de altos cargos administrativos y académicos en el área económica con una reconocida producción literaria. "En todas estas facetas ha alcanzado la aceptación del gran público y el reconocimiento y respeto de la crítica especializada", ha destacado Cultura.
«Una economía más humana»
El pensamiento de Sampedro se proyecta sobre la naturaleza social de la actividad económica y sus efectos sobre la realidad social en que se desarrollan. "De este modo, aboga por una economía más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos", ha remarcado Cultura.
«Aboga por una economía capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos»Sampedro es autor de obras económicas como "Principios prácticos de localización industrial" (1957), "Realidad económica y análisis estructural" (1959), "Las fuerzas de nuestro tiempo" (1967), "Conciencia del subdesarrollo" (1973), "Inflación: una versión completa (1976)", "El mercado y la globalización" (2002), "Sobre política, mercado y convivencia" (2006), y "Economía humanista. Algo más que cifras" (2009).
La concepción humanista del profesor Sampedro "alienta también lo más destacado de su producción literaria", señala Cultura, que destaca entre sus obras algunas consideradas "claves" de la narrativa española de fin de siglo, como "Octubre, octubre" (1981), "La sonrisa etrusca" (1985), "La vieja sirena" (1990), "Real Sitio" (1993), "El amante lesbiano" (2000), "Escribir es vivir" (2003), "La senda del drago" (2006), y "La ciencia y la vida" (2008). "Es la suya una producción prolífica, desarrollada al margen de las corrientes literarias, y marcada por su postura vital de contribuir, desde la educación, la cultura y la transmisión del saber, a la consecución de un mundo mejor", ha destacado el Ministerio.

PREMIO CERVANTES 2011

2011-12-02T12:52:00.002+01:00

El chileno Nicanor Parra, Premio Cervantes 2011
Se cumple la tradición de alternancia en los galardones entre Hispanoamérica y España

Se ha cumplido la previsión. El Premio Cervantes 2011 ha recaído en un escritor hispanoamericano, el chileno Nicanor Parra, creador de la antipoesía y finalista del Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 2010.
Según una regla no escrita marca que el galardón se alterne entre autores hispanos y españoles por lo que, como el pasado ganó la catalana Ana María Matute, este año las quinielas daban a Parra, al nicaragüense Ernesto Cardenal, al colombiano Fernando Vallejo, al uruguayo Eduardo Galeano y la cubana Fina García Marruz como favoritos.
Las apuestas han acertado y Parra, autor de Poemas y Antipoemas (1954) y heredero auténtico del espíritu creativo de la vanguardia literaria de comienzos del siglo veinte, se lleva a casa el galardón literario más importante de cuantos se conceden en los países de habla hispana dotado con 125.000 euros.

El Jurado
El jurado, que no se conoce hasta después del fallo pero que está siempre formado por galardonados en otras ediciones, ha estado presidido por Margarita Salas, designada por la Real Academia Española; Gerardo Piña-Rosales, por la Academia Norteamericana de la Lengua Española; José Mª Micó Juan, por la Conferencia de Rectores de las Universidades Españolas (CRUE); Olvido García Valdés, por el Instituto Cervantes; Rosa Regás, por la ministra de Cultura; Francisco Giménez Alemán, por la Federación de Asociaciones de Periodistas de España (FAPE); Marta Rojas, por la Federación Latinoamericana de Periodistas (FELAP); Ruth Viviana Fine, por la Asociación Internacional de Hispanistas.
Ha actuado como secretario con voz pero sin voto el director general de Libro, Archivos y Bibliotecas, Rogelio Blanco, y como secretaria de actas con voz pero sin voto la subdirectora general de Promoción del Libro, la Lectura y las Letras Españolas, Mónica Fernández.

El creador de la 'antipoesía'
Parra nació en el seno de una familia campesina por parte de madre mientras que su padre fue profesor y músico. Tras sus estudios básicos, fue profesor de Matemáticas en el Liceo de Chillán y en la Universidad de Chile, en 1938, y durante varios años vivió en Estados Unidos e Inglaterra. Regresó a su país en 1951. A partir de los años 30 se dedicó al cuento y al ensayo y publicó su primer libro de poemas, Cancionero sin nombre.
Se le considera el creador de la denominada antipoesía, cuya muestra más sobresaliente es Poemas y antipoemas de 1954. Otros libros suyos son La cueca larga, Versos de salón, Los profesores, Artefactos, Sermones y prédicas del Cristo de Elqui, El anti-Lázaro, Chistes para desorientar a la poesía, Poesía política, Páginas en blanco o Discursos de sobremesa.
En 1969 recibió el Premio Nacional de Literatura de Chile por Obra gruesa. En 1991 fue galardonado por segunda vez en su país y obtuvo el Premio Internacional Juan Rulfo. En el 2000 recibió el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y en 2010 fue finalista al Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Nicanor Parra ha sido postulado al Premio Nobel de Literatura en diversas ocasiones.
Desde 1976 han recibido el Premio Cervantes, considerado como el Premio Nobel de las letras castellanas, treinta y seis escritores españoles e hispanoamericanos.

RAÍCES

2011-11-28T13:49:00.000+01:00

Vengo de la cuna humilde
de campesinos braceros,
de trigales y amapolas,
del corazón jornalero.
Llevo teñida la sangre
de sudor aceitunero
y en la piel llevo la esencia
del campo tatuada a fuego.
Vengo del trabajo duro
de los brazos del obrero,
del aire puro de sierra,
de los pulmones sureños.
Llevo unas ramas de olivo
en los cajones del pecho
y en el alma llevo escrito
el fruto de tanto esfuerzo.
Vengo de la misma savia
de los que nacen en cueros,
de los que forjan a mano
la estructura de sus sueños.
Llevo en mi ser las raíces
de la gente a la que quiero
y por bandera, mi pueblo,
mientras conserve el aliento.

Llevo tierra en la mochila
en honor a mis ancestros,
por si llegara el olvido
no olvidar de donde vengo.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Canal en youtube con actuaciones de Paco Otero e Imane Haddad

2011-11-27T22:36:00.002+01:00

http://www.youtube.com/user/hdimam

EL NEUTRINO

2011-11-25T12:52:00.000+01:00

El Neutrino

No sé cómo el Sr. Rajoy llegó tan pronto a la Moncloa, aún no se había hecho el recuento de papeletas y ya estaba allí; hasta la Sra. Merkel le había mandado la guía de instrucciones a seguir, todos lo daban por hecho. ¿Para qué votamos? ¡Qué sentido tiene! Y para comprender esta noticia de los poderes mediáticos sigo leyendo el periódico y me encuentro con que se confirma, un poco más, que el neutrino electrónico —los hay muónicos y también tautónicos, y unos se transforman en otros según circunstancias— llega a su destino con antelación al haz de luz. Este experimento hasta pudiera entenderlo; sé que a niveles ínfimos y locales del espacio-tiempo existen agujeros de gusano o puentes de Einstein-Rosen por los que se puede viajar en el tiempo siempre que las mediciones del haz de luz se cuantifiquen por fuera del agujero. Hay posibilidad de entender. Pero en política, hechos como el que comento, es más cruel de entenderse que lo que ocurre en la física cuántica, salvo que entendamos que lo quántico es a la Física lo que la democracia a la Política, y la Democracia tenga naturaleza de queso gruyere, con agujeros políticos por donde los votos escapan a la utilidad del sistema. Quizás no nos han enseñado a cuantificar suficientemente la democracia y no metamos la vara de medir por los agujeros de gusano del sistema para que las leyes se cumplan, donde la luz llega a su destino a la par que el neutrino, donde el diputado llegara a la vez que el recuento del voto, donde al voto le afecte el sufrimiento que la crispación supone; le afecte: el deterioro social de la malversación de fondos, la prevaricación, los insultos, las mentiras y sobre todo el recorte de derechos sociales alcanzados con trabajo y sacrificio de los trabajadores. Que no ocurra con el voto lo que al neutrino que atraviesa la masa sin ni siquiera rozarla. Hay que meter la vara de medir por los agujeros del queso de gruyere de esta democracia por donde el neutrino llega antes que la luz a su meta de la Presidencia del país sin romperse ni mancharse: verdadera consecuencia del arte de la política cuántica que hoy se practica.
De Rafael Ruiz

Lecturas: "El aleph" de Jorge Luis Borges

2011-11-19T08:20:00.002+01:00

Obra principal de relatos cortos, la leí entre el 1 y el 6 de noviembre de 2009, en edición de Séix Barral, 1983, con 181 páginas. Destaco lo siguiente:

Pág. 85.- Así, toda negligencia es deliberada, todo casual encuentro una cita, toda humillación una penitencia, todo fracaso una misteriosa victoria, toda muerte un suicidio. No hay consuelo más hábil que el pensamiento de que hemos elegido nuestras desdichas; esa teleología individual nos revela un orden secreto y prodigiosamente nos confunde con la divinidad. (Dentdes Requiem).

Pág. 154.- Cambiará el universo, pero yo no, pensé con melancólica vanidad; alguna vez, lo sé, mi vana devoción la había exasperado, muerta, yo podía consagrarme a su memoria, sin esperanza, pero también sin humillación. (El aleph).

Pág. 161.- Para evitar el más imperdonable de los fracasos, yo tenía que hacerme portavoz de dos méritos inconcusos: la perfección formal y el rigor científico. (El aleph).

POR CONCIENCIA

2011-11-16T18:43:00.000+01:00

Podrán cortarme la lengua
y los dedos, uno a uno.
Los ojos podrán sacarme
y despellejarme, algunos.
Negarme un trozo de cielo
a donde mira mi mundo
podrán, y podrán echarme
a los perros con insultos.
Robarme el aire podrán
o denegarme el indulto.
Podrán romper la esperanza
y descalzar mi futuro.
Abrirme el pecho en canal
y desangrarme en segundos
podrán, y podrán dejarme
el alma en cueros, incluso.
Podrán, aun, amordazarme
y torturarme al minuto.
Atarme, podrán, a un poste
o abandonarme en un zulo.
Quemarme viva en su infierno
y convertirme en humo
podrán, y podrán vaciarme
las venas... O como mucho
podrán matarme, mas nunca
silenciar los gritos mudos
de todos los oprimidos.
(Por conciencia, estamos juntos)

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Lecturas: "Freud Sigmund: el excepticismo de un romántico" de Fidel Cordero Ampuero

2011-11-12T17:57:00.002+01:00

Interesantísima obra sobre la biografía del insigne psiquiatra con 254 páginas. La leí en edición de Dostin Export SL de 2004 con 254 páginas. Destacaría los siguientes párrafos:

Pág. 88.- Poema de Bertha Pappenheim, paciente de Freud en 1911.
El amor no me alcanzó.
Por eso vivo como las plantas, en el sótano, sin luz.
El amor no me alcanzó.
Por eso sueno como un violín con un arco roto.
El amor no me alcanzó.
Por eso me sumerjo en el trabajo y, castigada, vivo para mis deberes.
El amor no me alcanzó.
Por eso me gusta pensar que la muerte tiene una imagen agradable.

Pág. 102.- Carta de Fliess a Freud.
La semana pasada, durante la noche, con la carga de ese grado de dolor que lleva a su punto óptimo mi actividad cerebral, las barreras se alzaron súbitamente, cayeron los velos, y todo se volvió transparente, donde los detalles de la neurosis hasta los determinantes de la conciencia.

Por encima de todo

2011-11-09T11:13:00.001+01:00

Por encima del miedo y la derrota,
a mitad de camino hacia la muerte,
te desnudas altiva y te haces fuerte
en las garras del mundo, estando rota.

Te derramas en vida, gota a gota,
por los muslos del tiempo hasta su vientre
y te lavas las llagas con la suerte
de su amor, olvidando que eres otra.

Por encima del hielo está su aliento
calentando tu carne fría y yerta
de soledad, y está su cuerpo hambriento
devorando tu pena y abriendo puertas
en tu páramo...Sueñas tu momento.
Por encima de todo, no estás muerta.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Tu Risa

2011-11-06T19:45:00.000+01:00

PREMIO PARA NUESTRA TOÑI

2011-11-02T21:14:00.004+01:00

La prieguense Mª Antonia Gutiérrez Huete, y Francisco José Segovia Ramos, de Granada, en poesía ex aequo, y Rubén Gozalo Ledesma, de Mondragón (Guipúzcoa), en microrrelato, son los ganadores del VI Premio literario “Saigón” (Tomado de Priego Digital).

Mª Antonia Gutiérrez Huete. (Foto: Cedida)
Así se desprende de la nota de prensa remitida por este colectivo literario, donde se hace alusión al fallo del jurado, compuesto por el poeta Tomás Illescas Ferrezuelo (V Premio literario «Saigón» de poesía), el narrador José Bravo Paredes (V Premio literario «Saigón» de microrrelato) y los escritores Antonio José Gómez Cruz (Presidente de la asociación literaria Artefacto), Julián Valle Rivas (Segundo Premio del X Certamen Nacional Fernando Quiñones) y Concha Morente.

Mª Antonia Gutiérrez Huete es la primera persona de la comarca que consigue este premio literario. Amante de la Literatura, sus preferencias son Miguel Hernández, García Lorca y Antonio Machado; pertenece a la Asociación de amigos de la Biblioteca Pública de Priego de Córdoba y participa en los blogs “Literatura en Priego” y “Poetas andaluces de ahora”. Es autora del volumen de poesía Con otra mirada (Excmo. Ayuntamiento de Priego de Córdoba, 2010). Su poema “Mi bastón y yo”, ha sido seleccionado por su calidad poética, el uso de la imagen y su cierre.

VIDEO JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

2011-10-31T11:45:00.001+01:00

Hola Rafael:
He encontrado esta interesante noticia sobre Juan Ramón. Te paso el enlace por si ves conveniente compartirlo en el blog de Literatura en Priego.

Un abrazo

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Juan/Ramon/Jimenez/movimiento/elpepucul/20111026elpepucul_14/Tes
Antonio Aguilera

Lecturas: "Canto a mi mismo" de Walt Whitman

2011-10-30T10:41:00.002+01:00

Interesante obra de este autor norteamericano, la leí en edición de Edimat Libros, año 2005, entre el 18 y el 27 de octubre de 2009. Destaco lo siguiente:

Pág. 54.- El más corto retoño es una prueba de que la muerte no existe,
Y si alguna vez existió dejó paso a la vida; no está aguardando al final del camino para detener su marcha:
Dejó de existir desde el momento en que existió la vida.
Todo crece y se extiende: nada, pues, se destruye,
Y morir es distinto de lo que suponemos; y de mejor fortuna.

Pág. 69.- ¿Quién anda por ahí anhelante, místico, desnudo?
¿Cómo es que saco fuerzas de la carne que tomo?
¿Qué es un hombre, realmente?
¿Qué soy yo? ¿Qué vosotros?
Cuanto diga que es mío deberás apropiártelo.
De otra forma, escucharme sería perder tu tiempo.

DEL PASEILLO A LA VIDA

2011-10-28T12:42:00.002+02:00

Del paseillo a la vida.

Aún faltaban días para que la escuela comenzase, y entretenía el tiempo haciendo recados para mi tía Saludcita o mi madre y jugando en el Paseíllo con los niños que habitaban mi esquina. Aunque no llovía, el cielo estaba encapotado y los humos de las chimeneas se elevaban lánguidamente sobre los tejados. La calle estaba atiborrada de olores que, a veces, se confundían con los sabores: ácidos y amargos en la cercanía de la almazara; agrio en la tienda del Vinagre; embriagador en las cercanías de la droguería. Cuando el aire se removía, un hedor a podredumbre lo invadía todo y nos hacía tapar la nariz para no inhalarlo. No se sabe si se debía a la falta de higiene o al cáncer de boca que padecía la vecina o a ambas cosas. Lo cierto es que, cuando salí a la calle con el real que me había dado Saludcita para comprar el café de achicoria, me tapé la nariz, abrí la puerta y corrí hasta doblar la esquina. Cuando me detuve, vi al Rubio, rechoncho y patoso, saliendo de su casa, dando un salto para salvar los escalones que conformaban su tranquillo.
—¿A dónde vas? —me preguntó.
—Al Vinagre, a comprar café.
El hermoso portón de nogal y clavos dorados, con aldabones de metal bien bruñidos que representaban la mano de Fátima, estaba abierto de par en par, y un burro con sus serones de esparto vacíos inclinaba su testuz como podía. Sacaba la lengua salvando el bocado y lamía tranquilamente y con gusto una gran piedra de sal que, para este menester, ponía en la puerta el Tío del Vinagre.
Entramos en el portal de la casa que hacía de tienda donde se apilaban rollos de cuerdas, sacos de cereales o pequeños barriles de carburo; los escobones y las albarcas colgaban del techo. Los toneles de roble que contenían el vinagre estaban anclados a la pared, y delante de ésta, un altísimo mostrador de nogal por el que asomaba la gorda cabeza del bajito y rechoncho Tío del Vinagre. Tan pronto nos vio entrar, nos dijo que nos pusiéramos a la vera de uno que quería probarse unas albarcas hechas de restos de ruedas de coche.
Mientras esperábamos el turno, observamos atentos al hombre que estaba sentado sobre un saco de cebada y vestía unos pantalones de patén, descoloridos y remendados. Lucía en el antebrazo un brazalete negro, y el rostro, además de estar muy ajado por el sol, denotaba resignación.
Desanudando las cuerdas se quitó los trozos de gomas con las lañas de metal reventadas. Después desenredó unas vendas de lienzo renegridas por la tierra y el sudor. Cuando destapó los dedos, entre el pulgar y el índice, del negro barro que los embadurnaban asomaron semillas de cereal totalmente germinadas. Con el dedo índice rebañó la masa maloliente y, cimbreando la mano, la lanzó a la calle. Relió en el pie los mismos trapos y se probó las albarcas. Cuando pagó al Tío del Vinagre, entregó por las compras un saco de garbanzos. Yo le pagué el real, y en un papel amarillento de estraza él me lió habilidosamente la achicoria. Sin dejar de mirarme, me preguntó si era hijo de la viuda. El Rubio y yo no dejamos de mirar al hombre que, con su burro, se alejaba lentamente calle abajo, mirándose los pies.
Mi tía Saludcita, por el recado, me había dado una moneda de cinco céntimos, o sea, una perrilla o una chica, lo cual era raro en ella. Y esta boyante situación económica me permitió comprar al Rubio diez toreos y cinco chapas. Los toreos los encontrábamos recortando las caras de cartulina en las cajas de cerillas, pero las chapas las imponían los falangistas a cambio de una perrilla o de una gorda a la clientela de los bares, cuando tomaban copas los domingos y eran difíciles de obtener. Simulaban blasones de cartón, primorosamente impresos, de los reinos y provincias de España o de su nobleza, y había que abrocharlos en el ojal de la chaqueta para que quedara patente haber pagado el arbitrio impuesto.
El resto de la mañana lo pasamos jugando con las chapas y los toreos. Apoyando la chapa en la pared, a una determinada altura del suelo, la dejábamos caer. Tirábamos alternativamente y cuando ésta caía sobre otra se ganaban todas las que hubiera en el suelo. Así conseguí ganar al Rubio bastantes toreos y chapas. Era rico y me podía permitir el lujo de ir al Paseíllo para enfrentarme a los capitalistas que podían tener cientos de ellas.
El Rubio se fue para casa, desesperado y con el pelo revuelto de tanto manosearlo cada vez que perdía. No me preocupé demasiado por su estado anímico. Su padre trabajaba de cobrador en el banco y le recolectaría más chapas entre los deudores.
En la aterrada plaza del Paseíllo se hacían sentir las primeras luces del otoño; los plataneros que la circunvalan dejaron caer sus hojas amarillentas y la humedad hizo que sus farolas sacudieran pequeños calambres a quien mostraba el valor de tocarlas.
Los delicados musgos, con sus tonalidades verdosas, junto con los parados, tocados de negras boinas, daban la patina de inmutabilidad a la plaza principal. Sólo los pausados movimientos de los que liaban el cigarrillo, sentados al amparo de los árboles, o el deambular de los paseantes que buscaban el calorcillo de los entristecidos rayos de sol a la espera de que algún manijero le ofreciera un jornal, rompían la rutina de la España eterna que se había instalado por la fuerza de las armas.
Pocarropa andaba por la plaza luciendo los harapos y la mugre almacenada, quizás de años, que imposibilitaba distinguir el tono oscuro de la tez. Su enorme cabeza con descomunales ojos negros y orejas se balanceaba al andar. Iba pidiendo la limosna a cuantos pasaban por su lado y la mayoría de las veces se la negaban.
Eloy —el Vago—, que de alguna forma era su antítesis por lo mayor y largo que era, lo echaba de su lado cuando lo veía. Le hacía la competencia en la recolección de las colillas que, tras deshacerlas y secar, mezclaba, liaba y fumaba.
Eloy era un hombre solitario que también rondaba por los aledaños de la plaza. El trato que la gente le tenía era muy diferente. A Pocarropa, de vez en cuando, le daban un remojón de aceite. A veces, jugaba con nosotros, pero al Vago lo toreaban gritando:
—¡Eloy el Vago! —y repetían la cantinela con tono de guasa. Entonces él respondía amenazando con el garrote:
—¡Tu puta madre! ¡Tus muertos todos, hijo de puta! —y hacía el ademán de abalanzarse bastón en ristre.
Entré corriendo en el Paseíllo, por el acceso que había junto al kiosco, tocando la farola que propinaba el calambre, en un alarde de valor que sería reconocido por cuantos allí jugaban. De esta manera intuí que podría tener vía libre para jugar en cualquiera de los corros; a la vez que respetarían mis chapas, los toreos, el trompo y, lo que era más importante, mi integridad física.
El Paseíllo era nuestras Cortes. Allí se cambalacheaban las cuotas al respeto y la jerarquía dentro de la pandilla, que se definían por razones de vecindad. También se establecían los acuerdos de alianzas o las treguas en las guerreas y se declaraban las hostilidades con otras calles, incluyendo el sometimiento de unas a otras.
Pronto conseguí jugar al queso; el juego consistía en bailar el trompo de madera por orden riguroso, dentro de un círculo marcado sobre el suelo, y donde cada uno debía de sacar del círculo el de un contrario; bien con el lanzamiento o dando un trompazo con el propio, bailándolo desde la palma de la mano. Se requería bastante habilidad para esto.
Cuando llegó mi turno, me separé lentamente del círculo, metí la punta del volantín en la boca y la mojé en saliva. Apreté el extremo contra la fina púa roma que mi amigo Paulinito había puesto a mi pequeño trompo y relié el resto del volantín en el tronco de cono. Despacio y con mucha presión, pasé la cuerda entre el meñique y el corazón. Ajusté la tensión de la misma, apoyando el reverso de la mano contra el platillo de hojalata que tenía sujeto en el otro extremo del volantín y, cuando mano y trompo quedaron rebosantes de energía, alcé el brazo con la intención de que hiciese dos giros. Uno, sobre sí mismo, con la mayor revolución posible, y otro para que la púa, que miraba al cielo, se revolviera contra la coronilla del que, en ese momento, agonizaba en su baile. El pequeño trompo con su fina púa roma, a toda revolución, salió de mi mano zumbando y, de forma casual, partió en dos al que agonizaba. El nudo oscuro de madera que su interior albergaba quedó al descubierto y a Chismín, su dueño que, por su parecido con el líder asiático había adquirido cierto carisma, no le gustó el suceso e intentó desabrocharse el cinto del pantalón. Tenía la cara más lívida que de costumbre y amenazaba bronca. El silencio tronaba. Jesusico y Jiménez se pusieron a mi lado y Chismín abrochó de nuevo el cinturón, reajustando los calzones a la cintura, respiró en profundidad para evitar el sofoco y nos amenazó:
—¡La pagaréis, lo juro por Dios! —Y se fue camino de la calle San Marcos.
Jesusico chasqueó y sacó la lengua para lamer sus labios. Y con orgullo, como si también lo hubiese hecho él, me dijo:
—¡Qué buen puaso le hemos dado al hijo puta de Chismín!
Jiménez, que era del Paseíllo, me pidió que le enseñara la púa del trompo y le gustó tanto que, más tarde, elaboró una para el suyo. Las púas que Paulinito fabricaba con las limas de su padre fueron la envidia de todos los trompos. Hasta Pocarropa se acercó a ver la púa que partió en dos el trompo de Chismín.

Las calendas de la Hispanidad habían terminado y en el plumier de tapa corredera colocaba el palillero rojo de madera con el plumín de coronilla engarzado, los lápices de colores Alpina y la goma de borrar. En la oquedad que libraba entre el libro de Geografía Países y Mares y la enciclopedia El Tercer Grado, guardé el plumier en la cartera de cuero y abroché las dos hebillas.
En la esquina de mi calle me reuní con Fafalete —mi vecino—, quien mentía más que hablaba y hacía recados en la barbería de su padre.
Por el postigo de su casa salía Pepe —Chuchuruli, como le decía Jesusico—, oliendo a perfume de lavanda y acompañado por Trujillo, de más edad que nosotros. Le guardaba la espalda por mandato del padre, un militar italiano y refinado que casó con una guapa heredera de los Ruíces ricos. También se reunió el Rubio con nosotros en la esquina. A medida que nos acercábamos al Palenque el grupo iba creciendo.
En el Palenque termina la calle principal de casas señoriales y comienzan las cuestas empinadas que convergen en el monte Calvario. Delante de las escuelas, que un día fueron republicanas, en sus respectivas astas, ondeaban las banderas requeté: blanca y con la cruz roja de San Andrés; la roja y negra de la falange; y en el centro, la roja y gualda del reino de España, con el yugo y las flechas, las columnas de Hércules y su Non Plus Ultra. Y sobre la cabeza del águila imperial, el imposible lema de: Una, Grande y Libre.
El edificio lo constituían dos plantas en forma de ele. En su tramo corto albergaba los locales de la Falange, el despacho del Bizco —Jefe de Centuria— y una pequeña sala de juegos con una mesa de ping-pong. En el tramo largo, seis aulas. La planta superior era para las niñas y la inferior para los niños, como lo requería el Nacional-Catolicismo del doctor Plá y Deniel. Sobre la blanca fachada de amplios arcos de medio punto lucían negras calcomanías de los rostros de Fran-co y José Antonio Primo de Rivera y, en carmín, el yugo y las flechas.
Conforme llegábamos nos alineaban en fila de tres, ante los hieráticos maestros encaramados en el último rellano de la escalera de la entrada. Desde el soportal del local de la Falange, el Bizco, con camisa azul remangada y pantalón corto, vigilaba desde su enclenque y ridícula estampa la entrada a las aulas que nos habían asignado. Parecía memorizar nuestra tipología, seleccionando, en primera instancia, a los futuros cadetes de la centuria que en su día pudieran derramar la sangre por Dios, por España y por el Nacional-Sindicalismo. Se frotó las manos y desapareció en la oscuridad del soportal.
Entre nosotros ocurría de todo, mientras los maestros hacían entrar a quienes nombraban de su lista. Unos lloraron, otros se atusaron el pelo, y otros pidieron:
—¡Que me toque el Lápiz!
—¡Que me toque Cochinico en Pie!
El Lápiz —don Alfredo—, nombró a Fafalete, a Chuchuruli y, cuando ya casi no había niños, me nombró a mí «Miguel».
Respiré hondo, el temblor de las piernas desapareció y todos los chismes que llevaba en el plumier, como una sonaja, repiquetearon al ascender la corta escalera.
Don Alfredo era un hombre apuesto y alto. Se parecía al energúmeno de Girón por su aspecto, y en su estilo al también fascista Suñer. Quizás por ello, se salvó de la purga de maestros del año cuarenta y tres. Era afable y cariñoso y nos prestaba toda su atención; después del “Ave María Purísima” con el que comenzaba la clase, preguntaba por nuestras cosas, al pasar lista.
A Jesusico y al Rubio los nombró don Venancio, al que se le conocía como Cochinico en Pie y vivía en nuestra esquina, aunque pocas veces se le veía entrar o salir de su casa. No tuvieron suerte y apenas frecuentaron su tranquillo para jugar al fútbol con los botones y las panochas, como hacíamos los demás con nuestros maestros.
Comenzó la clase con un dictado. Don Alfredo, con buena dicción y paseando por los pasillos, vigilaba mirando por encima de sus lentes, mientras nos repetía con cadencia afectuosa: «Ahí hay un hombre que dice ¡ay!».
Chuchuruli escribía con su magnífica plumilla de cristal flamígero, sin borrones.
Después, el maestro se sentó procurando que la raya del pantalón no se arrugase y, a dedo, sacó a Carrillo, el mayor de la clase; también a Zamora, siguiente en edad; y a mí por hablar con Fafalete que lo tenía de compañero de banca. En fila, ante su mesa, largó a Carrillo el libro de Países y Mares, después de leer en voz alta:
—Por tierras de África. —Puntualizó—, sigue Carrillo.
Leía casi de seguido, sin apenas titubear, a pesar de la engorrosa letra de médico con la que estaba escrito el texto. Cuando me tocó leer, con titubeos, confundiendo la m con la n y la d con la t y con la barbilla temblando, conseguí leer:

«España no ha dominado a Marruecos por espíritu de conquista, no ha procurado sólo afianzar su protectorado en beneficio de su comercio y de su industria únicamente. Le ha movido, por encima de todo interés, el cumplimiento de una elevada misión de cultura y progreso. A tal fin, ha creado nuevas escuelas, en las cuales se educan los niños marroquíes».
Cuando me senté, las piernas dejaron de tiritar y el maestro nos habló de nuestras posesiones en el norte de África y de sus gentes. Entre la lista que citó no nombró el islote de Perejil y tampoco aclaró por qué la gente de esta tierra —los moros—, era puerca, cobarde y traicionera, como se decía de ellos.
Llamó a Fafalete para corregirle el dictado. Entretanto, los demás intentaríamos conseguir un premio con el dibujo que hiciéramos con los lápices Alpina. Fafalete tuvo que arrodillarse mientras don Alfredo corregía. Su plana estaba llena de borrones porque su plumilla de coronilla y humilde palillero derramaba tinta por doquier, cuando la mojaba en el tintero de plomo y con forma de sombrero cordobés. La plana no tenía buena presentación y éste era el castigo que correspondía. Observaba a Fafalete con el temor de que me llamara, pues mi plana también dejaba mucho que desear.
El sentimiento que me embargaba era muy especial, no se parecía al de otras veces. Me invadía una paz y tranquilidad que molestaban y, para zafarme de ellas, miré tras la cristalera que separaba el aula de la calle. Los remolinos de hojas muertas que al cielo se elevaban tampoco eran los de otros días; eran especiales. Notaba la lividez en la cara y parecía que un espíritu escapado de algún cuerpo me poseyera o que se esfumara hacía el cielo junto con las hojas que revoloteaban. Pensé de nuevo en Fafalete, que aún seguía de rodillas, con el cuaderno en la mano, frente al maestro.
Don Alfredo tomó con ambas manos el folio que, en otras ocasiones, se llenaba de manchurrones de aceite por causa de los mostachos, y lo levantó para que todos viéramos el bello prado de colores repleto de caballos pastando. En verdad me gustó, y aquel dibujo de Villena quedó prendido para siempre de la funda de papel que resguardaba del polvo a la apreciada radio de lámparas de don Alfredo.
Cuando salimos de la escuela, Villena, con su cabellera rubia, su nariz aguileña y chispeándole los ojos verdes y saltones, nos dijo adiós y se alejó con su anímico premio, camino de casa.
Fafalete me cogió del hombro, mientras caminábamos hacía la barbería de su padre. Mi estado de ánimo no era distinto del que anteriormente me poseyera; estaba prerocupado y, para distraerme, le enseñé el plumín de cristal que Chuchuruli me había regalado momentos antes de salir de clase. Pero inconscientemente, medía la cercanía a la barbería por la forma de transitar la gente y, cuanto más cerca estábamos de nuestro destino, más apurada era la marcha del gentío. En la puerta era ya un revuelo de gentes, voces y aspavientos. Entre el barullo, salió mi abuelo Eulogio con la cara pajiza y con intención de cortarnos el paso. Nos agarró de la muñeca con fuerza. Titubeando y arrastrándonos en dirección contraria a la barbería, nos habló:
—¡Vamos para la casa, que hoy vamos a comer cocido de pavo!
Pero a lo lejos una desafortunada voz exclamó:
—¡El barbero se ha ahorcado!
Fafalete, sin entender bien el significado de este horror presentido, quedó vacío, sin pensamiento y sin sangre en las venas; el tiempo cerró los ojos a su futuro, y la losa del pasado caería sobre su espalda como la piedra de Sísifo, y comenzó otra lucha inexorable por vivir, que nos hermanó en la tragedia.
Rafael Ruiz.
Fray Liberto.

Lecturas: "La campana de cristal" de Sylvia Plath

2011-10-24T14:01:00.002+02:00

Novela de culto de esta malograda autora norteamericana que murió muy joven. La leí en una ediciónde Espasa de 1998 con 338 páginas, entre el 13 y el 19 de octubre de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 49.- "(....) , y mientras yacía de espaldas sobre la cama, contemplando el pálido blanco cielorraso, la tranquilidad y la calma parecían crecer más y más hasta que sení que con ellas mis oídos iban a estallar".

Pág. 218.- "Me sentí decepcionada. Era muy típico de un hombre hacerlo con un arma de fuego. Pero pocas posibilidades tenía yo de ponerle las manos encima a una pistola".

Pág. 219.- "Tenía miedo de perder el control de cualquier momento y empezar a charlar acerca de cómo no podía leer y no podía escribir, (....)".

Pág. 229.- "Sabía que los católicos pensaban que suicidarse era un horrible pecado. Pero quizás, si eso era así, tuvieran algún buen método para persudiadirme de que no lo hiciera".

TALLERES --ULTIMOS DÍAS DE INSCRIPCION--

2011-10-23T18:34:00.001+02:00

TALLER DE MANUALIDADES DESPLEGABLES DE PAPEL
Técnicas para crear libros en 3 dimensiones, con sorprendentes construcciones de papel que parecen saltar de la propia página.

Duración 32 h
Precio: 40€

Horario infantil y juvenil:
Martes y jueves de 16.30 a 18.00h
Del 15 de noviembre al 21 de febrero

Horario Adultos:
Lunes y Miércoles de 17 a 19h
Del 16 de noviembre al 1 de febrero

TALLER DE ENCUADERNACION
Aprenda a confeccionar Libros de un modo artesanal y a conocer el fascinante mundo de la encuadernación.

Taller de iniciación a la encuadernación: 78 horas---precio: 55€
Lunes y miércoles de 19 a 21h.
Del 16 de noviembre al 30 de abril

Taller de Encuadernación: 100 horas---precio: 75€
Martes, jueves y viernes de 18 a 21h
Del 15 de noviembre al 23 de febrero

INSCRIPCIONES EN EL EXCMO.AYUNTAMIENTO DE PRIEGO . OFICINA DE INFORMACIÓN MUNICIPAL O EN EL TEL. 957 708432

POETAS DEL 15 DE MAYO

2011-10-21T11:58:00.000+02:00

Presentación de libro de Sacramento Rodríguez, periódico Adarve

2011-10-17T21:10:00.000+02:00

Lecturas: "Un señor muy respetable" de Naguid Mahfuz

2011-10-16T11:48:00.002+02:00

Profunda obra de este autor egipcio en traducción de María Luisa Priego, editada por Plaza y Janés en 1994 con 221 páginas, la leí entre el 9 y el 13 de octubre de 2009. Destacaría los siguientes pasajes:

Pág. 26.- Decía la verdad, una verdad acompañada de una sensación de tristeza, dolor y odio a sí mismo. Pensó que la vida era una experiencia grande y magnífica, pero extenuante.

Pág. 29.- Su familia había sufrido de forma intensa el dolor de la muerte. Algo en su interior le decía que, tal vez por esta razón, él vivía mucho tiempo, y entonces una ola de tristeza lo inundaba.

Pág. 72.- Como de costumbre, sólo disfrutaba de breves instantes de felicidad. No eran más que momentos fugaces, como encuentro pasajero. Volvía a medir la distancia que le quedaba aún por recorrer y sentía el peso de su infinita longitud.

Pág. 148.- Pensó que si la vida se medía por la cantidad de alegría con la que nos reconforta, la suya no era más que ruina y perdición. ¿Por qué la búsqueda de la gloria requería tal sufrimiento?

Lecturas: "El baile" de Irene Némirovsky

2011-10-08T12:02:00.002+02:00

Brevísima obra, 94 páginas, de esta estupenda escritora judeo-rusa asentada en Francia desde donde fue deportada a un campo de concentración nazi en 1942. Publicada inicialmente en 1930, la leí en edición de Salmandra del año 2006, entre el 8 y el 9 de octubre de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 14.- Kamp preguntaba: ¿Qué te pasa ahora?, y Rosine respondía: me duele el corazón de pensar en toda esa gente que vive bien y es feliz, mientras que yo me paso los mejores años de mi vida en este sucio agujero zurciéndote los calcetines.

Pág. 39.- (....); un extraño placer la invadió bruscamente: por primera vez en la vida lloraba así, sin muecas, ni hipas, silencisamente, como una mujer. ¿Quiero morirme. Dios mío, haz que me muera... Dios mío, Virgen Sana, ¿por qué me habéis hecho nacer entre ellos? Castigadlos, os lo suplico..... Castigadlos de una vez para que yo pueda morir en paz.

Pág. 68.- ¡Ah!, ¡la vida estaba mal hecha! Antes, su cara con veinte años, sus mejillas sonrosadas, pero también las medias zurcidas y la ropa interior remendada.... Ahora las joyas, los vestidos, pero también las primeras arrugas.... Todo eso iba junto. Como había que apresurarse a vivir.

Lecturas: "Pedro Páramo" de Juan Rulfo

2011-10-03T10:22:00.002+02:00

Obra fundamental de las letras hispanas, la leí en una edición de Bruguera (1983) con 181 páginas, entre el 1 y el 7 de octubre de 2009. Destaco los siguientes párrafos:

Pág. 63.- (....) ¿qué es de tu madre? / - Murió, dije. / - ¿Ya murió? ¿Y de qué? / - No supe de qué. Tal vez de trsiteza. Suspiraba mucho / - Eso es malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

Pág. 90.- Me senté a esperar la muerte. Después que te encontramos a ti, se resolvieron mis huesos a quedarse quietos. Nadie me hará caso, pensé. Soy algo que no le estorba a nadie. Ya vez, ni siquiera le robé el espacio a la tierra.

Pág. 121.- Hay pueblos que saben a desdicha. Se les conoce con sorber un poco de su aire viejo. Este es un de esos pueblos Susana (...) Y es que este es un pueblo desdichado, untado todo de desdicha.

EURIBOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

2011-09-28T12:57:00.000+02:00

EURIBOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE
( parodia con el permiso de D Francisco de Quevedo)

Cerrar podrá mi cuenta la postrera
carta gris, que llegué del banco un día
y podrá desatar la lengua mía,
cuando en su afán, hurgen en mi cartera.

Más tengo que decir que no es manera,
dejar con saldo cero, en donde había,
yendo a sacar, pensando que tenía,
..¡Convirtiose la tarjeta en quimera!

Hipoteca, de todo Dios has sido,
Saldo, tan malos ratos nos has dado,
Interés, por tí, todo ha sucedido.

Mi cuerpo dejaré, me iré entrampado,
seré nada, de poco habrá servido
polvo seré, más polvo hipotecado.

Ilde “caco” Pérez 25-V-2011

Haikús de Manoli Calderón

2011-09-27T18:05:00.000+02:00

Existen puentes
que aúnan los caminos
y los bifurcan.

Fuertes abrazos
que llevan reencuentros
y despedidas.

Momentos álgidos
que viven las pasiones
y los olvidos

Lecturas: "El proceso de modernización de la población cordobesa durante el s. XX" de Rafael Osuna Luque

2011-09-25T21:36:00.002+02:00

Interesante obra de este amigo y autor carcabulense editada por el Servicio de Publicaciones de la Universidad de Córdoba en el año 2000 con 226 páginas. La leí entre el 31 de agosto y el 3 de octubre de 2009. Destaco el siguiente pasaje:

Pág. 151.- Se utiliza el término analfabeto funcional para aplicarlo a aquellas personas que no saben lo necesario para su desenvolvimiento cotidiano; así serían aquéllas que no son capaces de:
- Hablar y comprender su idioma clara y fácilmente.
- Leer los textos indispensables para la vida corriente.
- Expresar sus ideas por escrito.
- Efectuar sencillas operaciones aritméticas.
- Tener conocimientos de historia, de la civilización y de las instituciones de su colectividad y su país.
- Tener algún conocimiento de los lazos que unen su país a la comunidad de naciones.

Pág. 192.- La importancia del capital humano en el desarrollo económico ha sido reconocida de manera explícita al menos desde Adam Smith y Alfred Marshall, porque no existe una conexión indudable entre educación y desarrollo económico, entre educación y niveles de renta. La educación es una de las inversiones más rentables que un país puede realizar, ya que por cara que resulte, la ignorancia lo es mucho más.

LO INEVITABLE

2011-09-21T19:01:00.001+02:00

Vertiginosamente
sube las escaleras
de la vida en su sueño
de los quince. Repleta
de anhelo y enamorada
del mundo hasta las trenzas,
no repara en mis ojos
tímidos que la observan
a través de un instante
robado. Mi pequeña
ya quiere ser mayor,
creyéndose princesa
rescatada de un cuento.
Nublada de inocencia
esconde sus quince años
bajo una camiseta
de mujer recién hecha.
Perfila su belleza
con lápices de fuego
que saben a frambuesa
y huelen a vainilla.
La miro mientras ella
aprende a caminar
sola, con las estrellas
prendidas en su pelo.
Son quince primaveras
sobre un par de tacones
en la ventana abierta
de su alma de chiquilla.
El mundo la secuestra
cada tarde a esta hora,
dejándome una estela
de mansa incertidumbre
con dolor de cabeza.
Inevitablemente,
la vida es su bandera
y el tiempo un gran caballo
negro, que se la lleva
eternamente lejos,
muy lejos de mi vera.

Mª Antonia Gutiérrez Huete
.

Haikús de Manoli Calderón

2011-09-20T12:30:00.000+02:00

Existen llaves
que van cerrando puertas
y pensamientos.

Un nuevo día
que trae la ilusión
y la tortura.

Lecturas: "El hombre rebelde" de Albert Camus

2011-09-18T18:31:00.002+02:00

Obra señera de este autor existencialista con 358 páginas que leí en edición de Alianza entre el 16 y el 30 de septiembre de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 13.- " ..., el nihilismo absoluto, aquel que admite legitimar el suicidio, corre más fácilmente aún el crimen lógico. Si le es fácil admitir a nuestro tiempo que el crimen tiene sus justificaciones, es debido a esa indiferenci ante la vida que es la característica del nihilismo".

Pág. 40.- Rebelarse contra la naturaleza en lo mismo que rebelarse contra sí. Es darse de cabeza contra la pared. La única rebeldía coherente es entonces el suicidio.

Pág. 83.- (Respecto a Nietzche). Diagnosticó en sí mismo, y en otros, la impotencia para creer y la desaparición del fundamento primitivo de toda fe, o sea, la creencia en la vida. El, ¿puede no vivir en rebeldía? Se convirtió en, ¿puede uno vivir sin creer en nada? Su respuesta fue afirmativa.

BIENAVENTURANZAS DEL SIGLO XXI

2011-09-16T13:45:00.001+02:00

Bienaventurados todos
los henchidos de ignorancia,
los tramposos, los idiotas,
los que mienten, los que callan,
los carentes de conciencia,
los timadores de casta...

Afortunados aquellos
que nunca limpian sus gafas,
los perfectos, los mimados,
los elegidos por nada,
los negligentes, los necios,
los financieros con caspa...

Bienaventurados todos
los hambrientos de venganza,
los dirigentes, los lerdos,
los borrachos de arrogancia,
los simples, los ambiciosos,
los que pisan la palabra...

Afortunados aquellos
que controlan a la masa,
los manchados con su sangre,
los tiranos con corbata,
los hipócritas de mierda,
los dictadores sin cara...

Bienaventurados todos
los que ríen cuando matan,
los opresores, los fuertes,
los estúpidos con alas,
los proxenetas, los ricos,
los compradores de armas...

Afortunados aquellos
que contaminan las aguas,
los vendedores de humo,
los violadores de hadas,
los fabricantes de sueños,
los injustos, los que apagan
la luz del Sol a su antojo
desde siempre... Los que ganan.

Bienaventurados ellos,
porque nacieron si alma
y heredarán el pan nuestro.
(Amén)

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Dos haikús de Manoli Calderón

2011-09-13T13:25:00.001+02:00

Suena la música
que aviva los sentidos
y la nostalgia.

Se oyen palabras
que llevan el consuelo
y la inquietud.

Lecturas: "Política lingüística y sentido común" de Gregorio Salvador

2011-09-10T18:32:00.002+02:00

Inteligentísimo libro editado por Itsmo hace casi veinte años, 1992, sobre los problemas lingüísticos que había y sigue habiendo en España. Destaco un pasaje curioso del autor respecto al general Franco:

Pág. 174.- Como tonto no era, la única explicación posible es que el asunto lo tenía sin cuidado, que le daba igual leer mal o leer bien, trabucarse o no, pronunciar de un modo u otro; en definitiva despreciba en absoluto la palabra y el uso que de ella pudiera hacerse. Si no hubiera sido así, ya hubiera encontrado quien le hiciera, más habilidosamente, discursos a su medida.

Pág. 177.- Franco no es que maltratase la lengua, es que la menospreciaba y le tenía sin cuidado. Probablemente, como todo lo demás, como todos los restantes intereses colectivos. Así pues, el análisis de su pronunciación no deja de ser un buen bosquejo de su propio retrato.

Lecturas: "Robinson Crusoe" de Daniel Defoe

2011-09-04T13:30:00.002+02:00

Universal novela de 225 páginas que releí en edición de Salvat de 1969, entre el 11 y el 20 de septiembre de 2009. Destaco los siguientes párrafos:

Pág. 41.- Pero como que había nacido para labrar mi propia desgracia, no pude resistir a la proposición, de la misma manera como no pude reprimir mis primeros desvíos juveniles cuando desoí el buen consejo de mi padre.

Pág. 61.- Por ejemplo, hubiera podido decir esto: 30 de septiembre. Después de haber alcanzado la playa y haber escapado del naufragio, en vez de estar agradecido a Dios por mi salvación, (...), corrí por la playa retorciéndome las manos y golpeándome la cara y la cabeza, lamentándome de mi desgracia y llorando; esta deshecho y de tal manera cansado y desfallecido, que me vi obligado a tenderme en la arena para descansar.

Pág. 92.- Desde aquel momento comencé a reconocer que me era posible sentirme más feliz en esta situación de abandono y soledad, que en cualquier otra situación apetecible.

Lecturas: "Ante la depresión" de Juan Antonio Vallejo Nájera

2011-08-27T18:32:00.002+02:00

Ensayo médico editado por Planeta en 1987 con 144 páginas que en su momento constituyó todo un bestseller; lo leí entre el 29 de julio y el 16 de agosto de 2009 y destacaría lo siguiente:

Pág. 83.- El modo de ser melancólico se puede interpretar como la fijación y cronificación de un tipo de respuesta normal, que ha dejado de ser sana precisamente porque ya no responde al estímulo provocador. Viene a destiempo y, en lugar de funcionar como un recurso protector, lo hace como elemento de perturbación, como fuente de sufrimiento innecesario. El sufrimiento innecesario es el eje de las neurosis.

Pág. 98.- Trastorno distímico: Los síntomas fundamentales son un estado de ánimo bajo, triste, abatido y con la incapacidad de disfrutar, de obtener placer o de manifestar entusiasmo..., es una depresión mayor mitigada y sin rasgos psicóticos.

Decálogo del amor sublime, José Campos Tallón

2011-08-22T12:37:00.000+02:00

Lecturas: "Los puños y las pistolas (la represión en Montilla 1936-1944)

2011-08-21T06:48:00.002+02:00

Interesante libro del historiador Arcángel Bédmar, editado por la librería Juan de Mairena en 2001 con 204 páginas; lo leí entre el 8 y el 10 de septiembre de 2009 y destacaría el siguiente pasaje:

Pág. 58.- No fue un apoyo gratuito ni vano el que la iglesia montillana y española prestó a la causa de la rebelión. Los beneficios y privilegios obtenidos, como el control de la educación o la apabullante presencia y autoridad en la vida social, compensaron en parte la mortífera represión que sus adeptos habían sufrido por miles en la zona republicana. El estudiado silencio y la indifererencia de los hijos de la iglesia ante los asesinatos, los desmanes y la falta de caridad cristiana de falangistas, militares y patronos durante "el glorioso movimiento nacional" fue bien pagado por las autoridades.

¿QUIÉN DIJO VACACIONES?

2011-08-19T14:04:00.002+02:00

En teoría, mañana comienzan mis vacaciones. Tres semanas por delante de descanso desmedido. Horas y horas sin preocupaciones laborales, sin jefes cabreados, sin clientes morosos, sin proveedores pesados, sin teléfono, sin noticias desgraciadas... Noches enteras para dormir a pata suelta sin necesidad de poner el despertador, sin ojeras, sin duchas de un minuto porque llego tarde... Días sabáticos con libertad de horario, sin actividades urgentes ni agendas descuartizadas. Horas y más horas ociosas para hacer lo que me apetezca: rascarme la cabeza despeinada, leer, pintarme las uñas, escribir cartas a lejanas amistades, hacer manualidades, echar la siesta en el sofá de 2x2 para mí sola, fumar el último pitillo del día a la luz de la Luna en el patio con mis macetas como única compañía, echar los garbanzos en agua por la noche para el día siguiente como dios manda y no tener que pasarlos bajo el grifo para cocinarlos la misma noche y un largo etcétera de cosas que nunca puedo hacer el resto del año.
Mañana, teóricamente, empieza mi idolatrado, soñado y dorado tiempo libre o, mejor dicho, mi tiempo a secas. ¡A partir de mañana volveré a ser una persona y podré comportarme como un ser humano con vida propia! porque el resto del año ni soy persona ni mi vida es mía.
Mañana...¡y está a la vuelta de la esquina!...Hummm ¡Qué placer!

Pues no, nada de ansiados placeres (aunque casi me lo creo). ¡Ay!, la imaginación es una señora mentirosa y descarada, una ilusión óptica parecida a un oasis en mitad del desierto, un escaparate de anhelos o una diosa vengativa. Es todo, menos certeza, porque la realidad es otra bien distinta. Veamos:
En vacaciones trabajo, sudo y me canso más que cuando no estoy de vacaciones. Me explico: la libreta de asuntos domésticos y personales pendientes acumulados a lo largo y ancho de los once meses anteriores, está llena cuando llegan estas fechas. Siempre digo “ésto, éso y aquéllo lo haré cuando tenga tiempo” .
-Poner la casa patas arriba para desempolvar rincones y altillos de armarios.
-Lavar cortinas.
-Limpiar lámparas.
-Desinfectar (cuando no toca pintar) paredes de alto a bajo con lejía La Estrella “que no deja huella”.
-Ordenar cajones.
-Abrillantar una cristalería interminable de 12x12 que, para colmo, utilizo de manera excepcional por miedo a empequeñecerla.
-Guardar chismes nuevos en un trastero abarrotado de trastos viejos por si algún día hacen falta.
-Supervisar el fondo de todos los armarios y retirar la ropa que no usamos desde hace un siglo.
-Seleccionar para el recuerdo los cuadernos y trabajos manuales de mis hijas del curso pasado (a estas alturas, ya almacenamos cinco cajas de cartón de tamaño considerable junto a leña, aperos de camping, garrafas de cristal de boca ancha para aceitunas, dos tinajas de mis abuelos, una mesita de madera auténtica del ajuar de mis padres, una bolsa preñada de adornos navideños, otra bolsa preñada de muñecas de mi infancia, dos cajas de juguetes de mis hijas para mis nietos, diarios, libros y recuerdos de mi -ejem- juventud y la de mi marido ¡Uf! -jamás pensé que un habitáculo de 1x5 metros diera tanto de sí- y etc.)
Y más “asuntos pendientes para vacaciones” terminados en -ar, -er e -ir, que no detallo por pudor propio y ajeno.
¿Entienden ahora por qué trabajaré, sudaré y me cansaré más a partir de mañana? En este momento estoy sufriendo una crisis nerviosa y a pesar de la calor (39º a la sombra) un sudor frío empapa mi pobre cuerpo, sólo de pensar en las tareas que se me vienen encima. ¡Aaaaaaaaaaag!
Sin embargo, no he contado lo mejor, lo realmente bueno y hermoso, de las vacaciones; aquello por lo que merece la pena vivir a contrarreloj 344 días al año: Estar en casa cuando mis hijas se levantan sin tener que darles los buenos días pendiente de la maldita hora, permitirles que experimenten con mi pelo y mi cara sus fantasías de salón de belleza, hablarles de la vida sin temor a llegar tarde al trabajo, no enfadarme con ellas por no hacer las camas a primera hora de la mañana, mirar juntas todos los álbumes de fotos que coleccionamos, cocinar el plato que más le gusta a mi familia aunque me ocupe varias horas, jugar con el amor a altas horas de la madrugada, no dejar a nadie con la palabra en la boca por culpa de mi cuadriculada agenda cotidiana, sentarme en el sofá con las personas que quiero a mi lado sin reloj en la muñeca, comer churros con chocolate cualquier día de la semana con los abuelos, pasear, mirar escaparates... En definitiva, amar y vivir intensamente para recargar mi vieja batería, mi corazón, y así, poder soportar una nueva carrera hacia el fin, que empezará el próximo 12 de septiembre.

Hasta mi vuelta.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Volando mis ilusiones

2011-08-15T11:33:00.001+02:00

Lecturas: "Réquiem por un campesino español" de Ramón J. Sénder

2011-08-14T12:13:00.002+02:00

Breve novela (91 páginas) demostrativa de lo que fue una época fundamental en la reciente historia de España. La leí en edición de Bibliotex SL, año 2001, la leí entre el 6 y el 8 de septiembre de 2009. Reproduzco un extracto del prólogo de Enrique Múgica que consta en la contraportada:

Ciertamente este libro, Réquiem por un campesino español, que apareción en su primera edición con el título de Mosén Millán, es una de esas obras perfectas que los grandes autores nos regalan en su madurez creativa. Una obra maestra grande, aunque por su tamaño pueda parecer pequeña o corta (.....). Podemos leer en este libro claro y emocionante, según lo viera Max Aub, como lo que por encima de todo y en primera instancia es un relato extraordinario, una tragedia impresionante, con esa fuerza terrible que tenían las matracas de Semana Santa, cuando sonaban como "un rumor de huesos agitados".

Cánticos a Nuestro Padre Jesús Nazareno

2011-08-09T10:02:00.002+02:00

TRIS TE ZAS

2011-08-05T15:00:00.002+02:00

¿Por qué estás triste? Me preguntas siempre.
Si pudiera escribirte mi alma en versos
y supiera pintarme el pensamiento
de color horizonte en tonos verdes...
(¡Ay! Si fuera posible que en los dientes
de los hijos se detuviera el tiempo
y brotaran jazmínes en tus dedos
en lugar de fisuras en mis sienes)...
Si pudieran mezclarse amor y siempre
y el destino quisiera darle aliento
a la gente que sufre en el desierto
del olvido, por la ley del más fuerte...

Y el planeta estuviera en paz -¿Entiendes?-
Y la vida no fuera injusta
y existiera humanidad,
cordura,
bondad...
Compréndeme, si quieres
vida mía... Es la verdad
del por qué estoy triste, siempre.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

COMO EL VERSO

2011-08-02T10:56:00.000+02:00

COMO EL VERSO

Como el verso
nací para el deseo y el amor,
como el verso estoy unido
a un destino cauto y puro
por un poeta inspirado por el beso.

Como el verso
dado me encuentro prisionero
con mi indómita naturaleza,
del deleite que emana el verso jugoso;
y ante el verso del juglar me descubro.

Como el verso
me yergo ante el castigo,
el alma en arrojo tengo bañada
y mantengo en mí un huracán calenturiento.

Como el verso
te busco y te urjo,
dejas en mi pecho una herida,
como el verso estafado, como el verso.

Rafael Requerey

Lecturas: "Diamante roto" de Fernando Cañas

2011-07-30T10:57:00.002+02:00

Interesante libro de poesía publicado por EH Editores en 2007 con 111 páginas, lo leí el 7 de septiembre de 2009 mientras esperaba a que me atendieran en una tienda de Vodafone. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 15.- Este libro es para todos aquellos
a los que nunca les llegan a sus manos
libros de poesía.
Porque la vida es lo primero
y son pobres o están parados
o son alcohólicos clandestinos
o simplemente subsisten en infraviviendas
a salto de mata y están siempre
al borde del barranco.

Pág. 60.- ¿Qué puedo hacer
si escribiendo no resuelvo nada?
Estoy en el yunque del contrario
y la ansiedad me mata lentamente.

Pág. 79.- Mis masturbaciones han sido
semillas de suicidio
es todo tan absurdo
si al menos pudiera palpar tu vómito
ya que mis toqueteos
te resultaron tan insulsos,
no cabe posibilidad
para el caído
que estuvo escurriéndose
durante unos segundos
en tus filosóficas nalgas.
Fuiste engendrada por sábanas negras.
es todo

ME HIERE DEMASIADO

2011-07-21T14:29:00.000+02:00

No quiero contemplarme en el espejo mudo
y vacío del tiempo. Me hiere demasiado
mirarme cara a cara y verme en este estado.
No cruzo la mirada conmigo misma y dudo
de mi alma cada instante (muerde excesivamente
y ya no quedan sueños frescos en la nevera).
No puedo rescatarme del mundo (ratonera
sin salida de espectros) sin torturar mi mente
con la tentación de huir. Me hiere demasiado
mirarme en el espejo y no reconocerme.
Cobardemente cierro los ojos por saberme
descubierta en mi Nada y miro hacia otro lado
cuando álguien me pregunta. Es tarde para mí
que empiezo a formar parte del polvo acumulado.
Me hiere demasiado verme tan lejos de aquí.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Lecturas: "Relato de un náufrago" de Gabriel García Márquez

2011-07-13T12:20:00.002+02:00

Ejemplar novela del nobel colombiano, la leí en edición de Círculo de Lectores (1987) con 180 páginas, entre el 3 y el 5 de septiembre de 2009. Destaco los siguientes párrafos:

Pág. 59.- Cuando empezó a amanecer ya nada me importaba. No pensé ni en el agua ni en la comida. No pensé en nada hasta cuando el viento empezó a ponerse tibio y la superficie del mar se volvió lisa y dorada. No había dormido un segundo en toda la noche, pero en aquel instante sentí como si hubiera despertado.

Pág. 135.- Pero cuando recordé que aquélla debía ser para mi familia la novena noche de mi muerte, la última de mis velaciones, me sentí completamente olvidado en el mar. Y pensé que nada mejor podía ocurrirme que morir. Me acosté en el fondo de la balsa. Quise decir en voz alta: Ya no me levanto más, pero la voz se me apagó en la garganta.

Pág. 142.- Me sentía mal porque no había podido morir. Estaba sin fuerzas, pero completamente vivo. Y aquella certidumbre me produjo una sensación de desamparo. Habría creído que no pasaría de aquella noche.

TIENTOS TANGOS

2011-07-09T13:34:00.001+02:00

TIENTOS-TANGOS

Amor mío, no lo jures,
seguro que te condenas.
Tienes amores secretos
y tú siempre me los niegas.

Te tengo que regalar
una medallita de oro
pa que tú mires a la Virgen
y no puedas querer a otro.

El día que no me quieras
tendré sobrada razón
pa amarrar entre cerrojos
a mi roto corazón.

Ramitas de olivo verde
voy a poner en tu ventana
pa que sepas quien te quiere.

Este amor tuyo y mío
es parecío a un torrente
y me tiene consumío.

Rafael Requerey Ballesteros

2011-07-07T12:31:00.002+02:00

Por un comentario en nuestro blog de Elisa, me acabo de enterar que, El Gaucho Santillán, ha publicado en su blog "Este Gaucho Escribe Cosas Raras", un romance dedicado a mi persona. Considero que no soy merecedor de ello, como en su día le indiqué. Creo que el romence también debe de ser compartido por todos y todas los que participamos en LITERATURA EN PRIEGO, ya que fue en este espacio donde trabamos conocimiento, relación y amistad con Gaucho, y es en esta bitácora donde Gaucho participa frecuentemente. En el apartado de comentarios voya alojar algunas de las opiniones que, sobre el romance, se recogen en el blog de Gaucho.

GAUCHO, COMPAÑERO Y AMIGO, MUCHAS GRACIAS.

Lunes 4 de julio de 2011.

A REQUEREY, CON SUS HONORES.

Hace poco, leì un "Romance", en el blog de Amalia Lateano, y me gustò.
He escrito pocos Romances, en verdad.
Este lo escribì para Don Rafael Requerey, director de la Biblioteca de Priego. Hombre docto y obsesionado con las letras, protestò no ser merecedor de este pobre escrito.
Yo pienso que merecìa algo mejor.

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"LETRAS DE HIERRO"

Los caminos de Andalucía,
holló un bardo de renombre,
en tintero, ideas dignas,
en la pluma, solo flores.
las gentes, que le admiran,
de clamar, claman su nombre,
màs, estoico, èl escatima,
de prestarse esos favores.
Èl persigue, y es su estigma,
que en el burgo, y sin errores,
verdad pura, y fidedigna,
solo llegue, a sus varones.
Bravìa y bizarra delicia,
le produce dar de voces,
-"Aqui os doy, idea limpia"!
-"Aún se rompa, y no se doble!"-
Fue su prosa, tan sentida,
por delante destos hombres,
que, letras de hierro surgieron,
de su pluma, sin temores.
Por vivir, su pensamiento,
y por pensar, sin resquemores,
irá, pues, este romance,
a Requerey, con sus honores.

LAS NOCHES NO VIENEN SOLAS

2011-07-06T15:03:00.001+02:00

Las noches no vienen solas,
traen fantasmas descalzos.
Tormentas de pensamientos
entre páginas en blanco.

Las noches son mil pedradas
de desaliento, un mazazo
al optimismo famélico
rebañado de otros platos.

No vienen solas las noches,
traen vigilias con trazos
de existencias color sepia,
secuestradas por los años.

Las noches son bocanadas
de silencio, un golpe bajo
de las horas homicidas
que agigantan los espacios.

Las noches no vienen solas...
(Ladran perros escuálidos
afuera y el Réquiem de Mozart
que escucho, no está sonando).

Mª Antonia Gutiérrez Huete

VERDIALES

2011-07-04T13:13:00.000+02:00

VERDIALES

Hija de noche temprana;
collares y anillos nuevos,
para la novia en la mañana;
ramitas de tallos tiernos
de albahaca en la ventana.

La novia, en luna naranja,
se mece en vuelo de pecho,
suspiro loco de nalga
en verde oliva dispuesto.
Dos corazones en fragua.

Ella, trenza hilos de plata
sobre el reborde del pozo,
Él, viste traje de plaza.
Dos bellos luceros de oro
irradian en sus miradas.

En plantel de pura raza
el novio le da la mano;
la novia, de inmaculado,
mira a sus ojos y calla.
La Luna va enamorada.

Nacen de la oliva verde
y del tronco del verdial.
El novio, jade verde;
la novia, esmeralda en mar.
Son esencia de oro verde.

Rafael Requerey Ballesteros

Los sueños en primavera

2011-06-26T09:28:00.002+02:00

Lecturas: "Memoria y olvido sobre la Guerra Civil y la represión franquista" de Arcángel Bédmar

2011-06-25T12:01:00.002+02:00

Interesante obra de este autor de Jaén, editada por el Ayuntamiento de Lucena en 2003 con 180 páginas, lo leí entre el 29 de agosto y el 2 de septiembre de 2009. Destacaría los siguientes pasajes:

Pág. 31.- No sólo se trata de multitud de delatores, a .... , sino algo que es humánamente más trágico, que hemos denominado destrucción de la integridad moral, de la coherencia personal y de la conciencia de clase. Son personas marcadas, traumatizadas y asustadas para siempre, que han interiorizado el miedo.

Pág. 60.- Se tiene la misma sensación de desánimo que tan gráficamente expresan los versos de León Felipe:

No cansa
una vuelta sola
cansa el estar todo un día,
hora tras hora,
y día tras día un año
y año tras año
una vida dando vueltas a la noria.

Pág. 94.- La imagen que damos de cara al exterior no puede ser más lamentable: un pueblo tan antiguo como ignorante, si no despreciativo de su propia historia, pone de manifiesto la escasísima cultura política existente en la España posmoderna del Siglo XXI.

Lecturas: "La enseñanza en Córdoba durante el siglo XX" de Rafael Osuna Luque

2011-06-19T18:47:00.002+02:00

Esta obra de nuestro amigo, profesor e historiador carcabulense, editada en el año 2000 por la Consejería de Educación de la Junta de Andalucía con 240 páginas, la leí entre el 25 de julio y el 29 de agosto de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 58.- " ..... los analfabetos son aquellas personas que no son capaces de: Hablar y comprender un idioma clara y fácilmente. Leer los textos indispensables en su vida corriente. Ser capaz de expresar sus ideas por escrito. Efectuar sencillas operaciones aritméticas. Tener algunos conocimientos de historia, la civilización y las instituciones de su colectividad y su país. Tener algún conocimiento de los lazos que unen su país a la comunidad de naciones".

Pág. 69.- El agricultor no encuentra beneficios en la alfabetización porque, por un lado, la influencia de ésta no modifica su situación real, y porque, por otro lado, tampoco existían posibilidades de que otras actividades económicas valoraran económicamente la cualificación de esa mano de obra.

Pág. 139.- La educación de los hijos está muy relacionada con el nivel de instrucción de los padres porque la educación se aprecia en proporción al nivel de aprecio que se le tiene.

Pág. 204.- En nuestros días los analfabetos totales prácticamente no existen, pero sí hay un gran número de analfabetos funcionales que son los que forman parte de este grupo. Se trata de un porcentaje que es superior a la media regional.

Mi estrella de sueños

2011-06-17T17:31:00.002+02:00

Segunda parte del lazarillo de Tormes, de Juan de Luna

2011-06-16T18:54:00.002+02:00

El libro elegido por Rafael Requerey para el próximo foro es el del título de esta entrada. Hay una edición del mismo en Cátedra al precio de 10 euros; yo la he pedido en la librería Kopisa.
Saludos. Rafael Pimentel.

RIÑA DE GATOS

2011-06-13T11:41:00.001+02:00

Riña de gatos

Soy otro gato y estoy en la riña. Leí, Riña de gatos, de Eduardo Mendoza y,como un gato más, entre en la riña. La lectura fue amena y me entretuve, aunque en el apartado cuatro y cinco hube que esforzarme un poco. Después, fui desgranando la intriga con fruición porque los personajes pertenecen al fondo de mis reflexiones, pero a mediada que estas aumentaban me orienté hacia aspectos políticos, hoy tan en boga, por suerte. Y en ellos, se deja entrever un juicio sesgado del comunismo, con matices de asesinos: Moscú ordena matar al protagonista por mediación un beneficiario suyo que le prepará una trampa. Mientras, la derecha de Gil Roble y Franco, sin descubrir nada nuevo, la aproxima más a la realidad del momento golpista y, a mi parecer, con un hálito de justificación de estas por descompensación con una visión grotesca del comunismo y socialismo. Dicho de otra manera, desde la metafísica de las cosas, los argumentos son los que la derecha gestiona par justificar lo injustificable del golpe de estado.

La intriga, asentada alrededor de la venta de un valioso cuadro desconocido de Velazquez, es suficiente e interesante. Pone en valor el sentido demacrático de Alcalá Zamora pero destroza el de la honradez que tanto le caracteriza, cuando se deja engatusar por la esposa del duque de la Igualada, oriunda de Priego de Córdoba y amiga de la infancia del Presidente, al rogarle la detención de José Antonio Primo de Rivera, novio de su hija Paquita, que trastocaba la paz del duquesado.

Los argumentos y reflexiones de los personajes, a veces, dejan de dar consistencia a sus acciones: una dama que entrega su virginidad al protagonista cabal, no parece lógico que pueda dejar en el amante huella alguna de frivolidad y José Antonio, al que tilda de mujeriego y cumplidor, resulta extraño que respete la sexualidad de una hermosa dama, su novia, y ni siquiera intente rozar su mano.

En cuanto al léxico, a veces, emplea palabras que por su extrañeza salen del tono medio empleado en la narración. El discurso sobre el arte y Velázquez, no deja de tener un cierto aire enciclopédico. En fin, una obra entretenida que se enmarca en lo propio de un premio planeta que no tratar de encontrar una galaxia propia que es lo propio de un escritor de primera fila.

Por lo demás, una novela leíble y sin duda, un novelista de la actualidad.

Fray Liberto.
Rafael Ruíz G.
Fray Liberto

Lecturas: "La hermandad" de John Grisham

2011-06-11T09:24:00.002+02:00

Divertidísima novela de este autor norteamericano que es uno de mis favoritos. La compré en una edición de BSA del año 2000 con 453 páginas; leída entre el 19 y el 26 de agosto de 2009, muy recomenable para el verano. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 268.- El mayor cobarde había sido el juez. Es lógico que los fiscales busquen la condena del acusado, pero la labor de los jueces debería permitir apartar del caso a los acusados de delitos menos graves. Buster y su padre hubieran tenido que ser apartados de los colombianos y de sus secuaces, y enviados a casa antes de que se iniciara el juicio.
Ahora uno de ellos había muerto y el otro estaba perdido. Y a ningún funcionario del sistema federal le importaba una mierda. Se trataba de un caso más de narcotráfico.

El amor en un corazón de 13 años.

2011-06-10T16:45:00.003+02:00

Después de todo ésto, que nadie me pida fuerzas para seguir adelante, porque por más que quiera, es imposible tenerlas.
Después de todo ésto, que nadie me pida que no llore, porque lloraré en silencio, como hice siempre.
Después de todo ésto, se me acabó sonreír a cada instante y por cualquier tontería. Ahora lo que me toca es asumirlo y dejar de creer en algo que no va a pasar nunca.

Lo más difícil de todo es saber que el único momento que puedo estar contigo es cuando cierro los ojos, cuando consigo olvidarme del mundo, cuando consigo olvidarme de toda esta mierda que está sucediendo ahora mismo... Es difícil estar contigo y últimamente están pasando demasiadas cosas que tienen a mi cabeza fuera de sí.

Duele que me pregunten por ti y lo único que pueda decir es que ¡ Hace meses que no sé nada! ¡Que te fuiste! ¡Que te echo de menos!.
Duele que me pregunten el porqué te fuiste y no haya respuesta para tal pregunta.
Duele que cada vez que la gente decida ponerte como tema de conversación, tenga que agachar la cabeza para ocultar mis lágrimas...
Duelen tantas cosas desde que no estás.

Nadie sabe cómo me siento en estos momentos... Insignificante y culpable por dejar ir a la persona más importante de mi vida.

Y ahora que lo pienso...

¿Por qué aquel día no se me ocurrió cogerte de la mano y susurrarte al oído que fuiste, eres y serás siempre la persona a la que más necesito?
¿Por qué lo único que se me ocurrió fue decirte un simple "adiós"? ...

Desde ese momento lo que siento es dolor y rencor.
Dolor porque no estás y rencor hacia mí misma por haber permitido que te marcharas, que sucediera todo ésto.

Daría mi propia vida por que leyeras estas palabras; ya no sólo para que pudieras saber todo lo que siento por ti ahora, sino porque significaría que estarías aquí... Aquí conmigo.

(Laura C.G.)

El mes de mayo

2011-06-09T07:46:00.001+02:00

Poemas de José Campos

2011-06-06T18:21:00.003+02:00

Lecturas: "Alegato de un loco" de August Strindberg

2011-06-04T10:53:00.003+02:00

Interesante obra autobiográfica de este autor teatral sueco, inspirador en gran parte de la obra del cineasta Bergman, reeditada por El Olivo Azul en 2008 con 285 páginas; la leí entre el 15 y el 19 de agosto de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pag. 12.- ¡Con qué ardor deseé que fuera la muerte! Poco a poco, la voluntad de vivir se desvanecía en mí. Estaba dejando de percibir, de sentir, de pensar. Perdíala conciencia, y únicamente el sentimiento de la propicia nada colmaba mi vacío.

Pag. 61.- Es demasiado penoso revivir una existencia marga - me había contestado ella - . No, a través del arte quiero hallar el olvido de mí misma, disfrazándome con carcteres muy distintos al mío.

Pag. 166.- Y el sol primaveral que alumbra nuestra miseria se nos torna odioso. ¡Añoramos las tinieblas, deseamos el invierno para que engülla nuestras verguenzas y aún se está acercando el verano, que trae consigo las largas noches sin crepúsculo!

Enlace al fondo sonoro de la Biblioteca Nacional de España

2011-06-03T08:25:00.003+02:00

El departamento de audiovisuales está digitalizando el fondo sono antiguo (más de 22.000 unidades) en disco de pizarra que posee nuestra Biblioteca Nacional. Lo podéis escuchar en streaming en el siguiente enlace:

http://www.bne.es/es/NavegacionRecursiva/Cabecera/noticias/noticias2011/fondos_sonoros.html

Si no funciona como enlace, copiad y pegad toda la dirección web en Google.

Espero que os guste.

LLEVO ESCRITA MI CONCIENCIA

2011-06-01T19:23:00.000+02:00

Tengo la boca llena de palabras
y el alma bocabajo en la trastienda.
Llevo lágrimas de hiel en la mirada
y en las manos, más manos con sus grietas.

Tengo las venas como la esperanza
(ciega y seca) y encendida la vehemencia.
Llevo paz en el bolso de batalla
y en la frente, la cara descubierta.

Tengo un verso saltando la muralla
y una luna menguante en la chaqueta.
Llevo un mundo mezclado entre mis canas
y en los ojos, escrita mi conciencia.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Lecturas: "La muerte de Ivan Ilich", "El diablo", "El padre Sergio" de León Tolstoi

2011-05-28T21:42:00.002+02:00

Magníficas obras de este autor ruso del siglo XIX. Las leí en una edición de la Biblioteca Básica Salvat de 1969, entre el 12 y el 14 de agosto de 2009, con 189 páginas. Destaco lo siguiente:

Pág. 33.- Muy pronto, al año de la boda, Iván Ilich comprendió que el estado matrimonial, aun proporcionando ciertas comodidades en la vida, es, en esencia, un asunto muy complicado y difícil, con relación al cual, para cumplir con su deber (....) hay que adoptar determinada actitud, lo mismo que con relación al cargo.

Pág. 63.- Mañana o tarde, viernes o domingo, era igual, todo era lo mismo: el dolor sordo, (...); la conciencia de que la vida se va inexorablemente y de que no acaba de irse; siempre esta terrible y odiosa muerte que se acercaba.

Pág. 71.- Apenas hubo salido Gnerasim a la habitación vecina, sin poderse contener, rompió a sollozar como un niño. Lloraba pensando en su importencia, en su horrible soledad, en la crueldad de los hombres, en la crueldad de Dios, en la ausencia de Dios.

2011-05-26T12:04:00.001+02:00

Presentado el noveno número de la revista literaria “La Ballesta de Papel”
Editada por la Asociación de Amigos de la Biblioteca Pública de Priego con la colaboración del Área de Cultura

Antonio J. Sobrados Pareja
Miércoles, 25 de mayo de 2011.

La Casa-Museo de Niceto Alcalá-Zamora albergó este martes la presentación del noveno número de la revista literaria “La Ballesta de Papel”, editada por la Asociación de Amigos de la Biblioteca Pública de Priego, con la colaboración del Área de Cultura del Consistorio prieguense.

Portada del noveno número de "La Ballesta de Papel". (Foto: Antonio J. Sobrados)
En su veintena de páginas, 23 autores, en su gran mayoría locales, aportan sus creaciones tanto de prosa como en poesía. La publicación dedica su editorial a la relación de la poesía con el flamenco, y continúa con distintos poemas y relatos cortos, así como artículos dedicados a distintos autores, cerrando en su contraportada con un artículo dedicado a Gabriel Celaya.
La presentación de este nuevo número de “La Ballesta de Papel”, contó con la presencia de la presidenta del Área de Cultura, Mª del Mar Domene, y los miembros de su consejo de redacción, Rafael Pimentel y Mari Cruz Garrido.

CON LAS MANOS DESNUDAS

2011-05-25T12:15:00.000+02:00

Con las manos desnudas y los labios abiertos
limpié las telarañas de todos los rincones
del prisma de la luz. A veces
las uñas me cosieron las rodillas
del rojo mate del espino. Otras
la bandera celeste de la Luna
se enroscó sobre el cuello hasta asfixiarme.
Casi siempre rocé el pulso asceta y bravo
de la sangre, la magia entre la niebla
de una idea grandiosa recortada en el ábside
de una estrella dispuesta a entrar en celo.
Nunca miré hacia atrás porque las flores
dejaban una estela de cobalto
en el cofre vacío donde Dios
atrapa a las gaviotas indecisas.

Y siempre
he palpado qué frágil es el estandarte
del coliseo azul de los conceptos,
zepelines de nieve que nos llevan
al crepúsculo eterno y turbio de la gloria.

Luis A. Ruiz

LA PALOMA

2011-05-24T12:00:00.000+02:00

La paloma de Noé que fue en busca de tierra firme, revoloteó por todo el espacio global de neoliberalismo crispante y hoy, después de siete años de búsqueda encontró el único espacio socialdemócratas existente para posarse: España y quiso entregar al señor Rajoy la rama de olivo que portaba en el pico, y este espetó: ¡Elecciones Generales, ya! . Zapatero, peinó la mirada por el alrededor y después de apreciar saberse sólo en su barquito de papel, respondió: Serán en marzo de 2012. La paloma, con su rama de olivo, volvió a remontar el vuelo con dirección al País Vasco, donde el tsunami neoliberal dejaba ver un una roca de Bidu, que en otra época pareció montaña, la paloma dudó para posarse y no viendo claro el paisaje, recompuso el vuelo y fue en busca del Mercado que potenciaba el tsunami y voló tan alto como pudo al encuentro de los dioses del Olimpo. Cansada y agotada de la infructuosa búsqueda, en un último esfuerzo, comenzó a descender y cuando el reloj de la Puerta del Sol sucumbió al mandato de los contrapesos y señaló las doce de la noche, la paloma depositó a los pies de unos niños que jugaban con la verdad y pedían con toda su inteligencia, sinceridad y entrega, parar los efectos de tsunami; la paloma torció la cabeza y con el ojo izquierdo ajado y parpadeante dio el último estertor, rota por no saber donde entregar la ramita de olivo de la esperanza que había transportado desde la anterior eternidad.

Rafael Ruiz, "Fray Liberto"

Pensamientos de José Campos

2011-05-19T18:26:00.002+02:00

MIRA HIJO, PRONTO UN DÍA...

2011-05-18T19:19:00.001+02:00

Mira hijo, pronto un día,
florecerán los campos
y verás la belleza.
Resurgirá del barro
la armonía en la Tierra
y tú tendrás trabajo.
Pulirás las estrellas
con tus propias manos,
que brillarán con fuerza
en tu universo blanco.

Para entonces la yerba
que nosotros secamos,
esponjará las piedras
que encontrarás andando.
Y las cosas pequeñas
que hoy ya despreciamos,
te servirán de espuela
para seguir luchando.
Vendrá una vida nueva
para ti y tus hermanos.

Ahora, duerme y sueña,
mientras rectificamos
el mal hecho, siquiera.

Todo habrá comenzado
cuando despiertes...Sueña.

Mira hijo, algún día...

Mª Antonia Gutiérrez Huete

Crónica de José Rafael Aguilera sobre Félix Grande

2011-05-16T17:41:00.001+02:00

Lecturas "La luz ardida" de Juan Carlos Rodríguez Búrdalo

2011-05-14T18:15:00.003+02:00

Obra reunida de este inmenso autor con 517 páginas. La leí entre el 23 de julio y el 12 de agosto de 2009. Destaco lo siguiente:

Pag. 365.- Huérfanos

Se asomaron al vértigo de todas las cumbres
buscando la voz del corazón que mueve el mundo;
removieron las cenizas de todos los lienzos,
del bronce, el plomo y la piedra,
del oro y el marmol.

Sólo hallaron soledad del hombre, su tristeza
un bronco equipaje de miedo en todos los muelles.
Echaron los ojos al mar, los sacaron ciegos.
Y al fin con el llanto seco, llamaron a Dios.

A TI, QUE ME DUELES

2011-05-10T19:04:00.000+02:00

Cómo puedes colgar otra tristeza,
una más, en el mismo colgador,
tras la puerta de entrada a la proeza
de vivir, sin caer en el error
de abjurar de la vida por exceso
de amargura en el alma. Cómo puedes
soportar tanta pena, tanto peso
sin quejarte. Te admiro y más: me dueles
desde dentro hasta el fin del mundo, madre.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

POR COSTUMBRE

2011-05-05T09:36:00.001+02:00

Por costumbre, los años distorsionan
el camino y las horas picotean
los despojos del alma. La motean,
por costumbre, de heridas que ocasionan

agujeros más grandes. Se erosionan
las miradas, se pierden. Se golpean
contra el pecho deseos que chorrean
por costumbre. Al final, no se emocionan

los sentidos hastiados de sentir
por costumbre, y la vida languidece
con las manos atadas, como siempre.

Por costumbre, se empeña en resistir
en mitad del desierto, mas no crece
hierba nueva en la arena de mi vientre.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

ENCUENTRO ANDALUZ DE POETAS EN RED EN CÓRDOBA

2011-05-03T12:38:00.003+02:00

http://encuentroandaluzpoesiaenred.blogspot.com/

Lecturas "Madrid de corte a checa" de Agustín de Foxá.

2011-05-02T11:49:00.002+02:00

Peculiar novela escrita durante la Guerra Civil en la que no se trata muy bien a nuestro ilustre paisano D. Niceto Alcalá-Zamora. En la edición de Bibliotex SL tiene 351 páginas y la leí entre 7 y el 11 de agosto de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pág. 22.- Porque los guardias civiles eran ya la última garantía de un régimen que se desmoronaba (...) , la nata y la flor de los más bellos nombres de Castilla, tuvieron que confiar la defensa de la monarquía a aquellos hombres modestos y asalariados, a aquel tricornio charolado y temible, bueno para enfrentarse a bandoleros y gitanos, pero incapaz de detener el curso implacable de la historia.

Pág. 70.- Se habían reunido algunos revolucionarios en casa de D. Niceto, en su despacho de azulejos y farolillos morunos, nostálgicos de Priego de Córdoba. Ceceaba D. Niceto estallando de vanidad.

Pág. 175.- - Qué alegría, José. Se le llenaban los ojos de lágrimas. - ¡Cómo duele la vida! ¡Deberíamos ser de mármol!

Lecturas "Buenos días tristeza" de Francoise Sagan

2011-04-28T08:41:00.002+02:00

Novela rompedora cuando se publicó en los años 50 y su autora tenía 17 años. La leí en una edición de Orbis SA de 1997 con 179 páginas, entre el 4 y el 6 de agosto de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pag. 13.- A ese sentimiento desconocido cuyo tedio, cuya dulzura me obsesiona, dudo en darle el nombre, el hermoso y grave nombre de tristeza. Es un sentimiento tan total, tan agoista, que casi me produce vergüenza, cuando la tristeza siempre me ha parecido honrosa.

Pag. 81.- Y de repente aquellos pocos días me alteraron lo bastante como para obligarme a meditar, a poner atención en mi vivir. Sufría todos los horrores de la introspección sin, por ello, reconciliarme conmigo misma.

Pag. 163.- Es curioso cómo se complace la fatalidad en elegir para encarnarla rostros indignos o mediocres.

Pag. 177.- Yo pensé: Solo me tienes a mí y yo solo te tengo a ti, estamos solos y somos desgraciados, y por primera vez, lloré.

Lecturas "Las apariencias no engañan" de Juan Madrid

2011-04-21T18:08:00.002+02:00

Interesante novela breve con 159 páginas, editada por MDS Books en 2003, la leí entre el 1 y el 4 de agosto de 2009. Destaco los siguientes pasajes:

Pag. 74.- La policía, a pesar de los discursos y de las pamplinas que se escribían sobre ella, no servía para defender a los ciudadanos, sino para vigilarlos. Éramos una especia de guardia pretoriana de unos pocos, pagados por todos. / A cambio de tanta corrupción, se conseguía una policía fiel y dedicada a encarcelar a melenudos gritones que pesnaban que acabando con el dictador terminaría la mierda en el país. Y el que no aceptaba aquellas cosas era tratado como sospechoso o imbécil. Me han dicho que ahora las cosas han cambiado. No lo sé".

Pag. 151.- ¿Por qué nosotros, los servidores, entre los que te incluyo, tenemos que ser honrados? ¿Quieres decírmelo? Ellos no lo son, extorsionan, chantajean, engañan y explotan sin compasión y nosotros, por el contrario, tenemos que jugar a otro juego. ¿Tienes respuesta a eso, con todo lo listo que eres, plasta? Seguro que no.

Lecturas "Zalacaín el aventurero" de Pío Baroja.

2011-04-16T12:49:00.002+02:00

Magnífica novela que leí, entre el 30-07 y el 01-08 de 2009, en una edición de Diario El País con 221 páginas editada en 2003. Destaco lo siguiente: Pág. 69.- Hay hombres para quienes la vida es de una facilidad extraordinaria. Son algo así como una esfera que rueda por un plano inclinado, sin tropiezo, sin dificultad alguna. ¿Es talento, es instinto o es suerte? Los propios interesados aseguran ser institnto o talento, sus enemigos dicen casualidad o suerte, y esto más probable que lo otro, porque hay hombres excelentemente dispuesto para la vida; inteligentes, enérgicos, fuertes y que, sin embargo, no hacen más que detenerse y tropezar en todo.

Pag. 140.- Aquel tipo miserable y siniestro, era fanático, violento y cobarde; se recreaba contando sus fechorías, manifestaba crueldad bastante para disimular su cobardía, tosquedad para darla con franqueza, y ruindad para darle el carácter de habilidad. Tenía la doble bestialidad de ser católico y de ser carlista.